"Журнал `Юность`, 1974-7" - читать интересную книгу автора (Юность журнал)

Владимир Цыбин
Уеду отсюда неужто, неужто!.. На песню, на чудо спешу распахнуться. Открыто и ясно я снова и снова спешу отозваться на каждое слово, на каждую ветку в ледовой поковке, и жажде, и ветру, и бегу по бровке. Откликнусь, отважно откликнусь, как вече, доверчивой каждой улыбке при встрече. И каждому диву и каждой удаче — живите счастливо, а как же иначе! Я ж верностью строгой откликнусь лучисто. Звезда над дорогой, звезда с обелиска. Как тихие гнезда средь зимней сушины, каленые гроздья мне тянут рябины. Засветятся завязи — теплые звезды, и свяжет мне варежки иней морозный. За первою вспашкой, за звонкою песней иду — нараспашку — дорогой неспешной… Не праздно, не мимо, и в полдень, и в полночь всему, что любимо, навечно запомнюсь. * * *
Еще снега погода не смела, и завязи пока еще не зрелы, а запахов, а звени, а тепла раздвинулись внезапные пределы. Березовая, теплая кора, набрякшая оттаявшею прелью, тебя с утра со всех сторон капели обстукивают, словно доктора. Мне эта звень доныне дорога, врачующая оттепельной влагой, увлечены неведомою тягой, ручьи сдвигают к полюсу снега. Лишь хочется зачем-то про запас среди забот, средь неустанных тягот вблизи капель услышать лишний раз прохладную, как горсть созревших ягод… * * * Неужто то мил, то постыл, желанный с неправдой любою, все то, что забыл и простил, опять называю любовью! Я вспомнил без снов и без слов как будто нечайно об этом, хотя уже столько годов держал я ее под запретом. И, ставшая верной рабой моею, недаром, недаром сухая, безгневная боль сжигает пророческим жаром, готовое к взлету крыло вдруг прежнею стужею свяжет и все, что когда-то прошло, вчерашнему сердцу предскажет… * * * Сквозь тишину веду версту вдаль, на упавшую звезду, веду версту, веду опять, а кажется: учусь летать. Я слышу, словно всплеск плотвы, дрожит окалина листвы. Иду, но мне невмоготу, что замурован в немоту, что, словно в каменной стене, живу в недвижной тишине; и жду — лист вздрогнет, треснет сук иль с ветки влажный капнет звук, а кажется, что сердца стук… Но, вырвавшись из немоты, не повторишь ли путь листвы — в листву, в траву, в прохладу, в лог! Путь через небо — как ожог. Листва, вскрыли, листва, спеши из летаргической тиши! Я за спиною ощутил сверхзвуковую тяжесть крыл, прохладную непрочность рос, полярный белый свет берез и у окраин синевы сентябрьский кумач листвы.