Глава Двадцатая

(Мария)

— Зря ты так, — неожиданно раздался спокойный голос мальчика за моей спиной.

Что?

Изумленная, живо обернулась.

— Не поняла.

— Он хотел, как лучше.

— ЛУЧШЕ?

— Да.

Вдруг тихий кашель перебил его слова. Тяжелый вдох.

Выждала, выждала тишину и внимание… Обижено прошептала:

— Ты, просто, не понимаешь, о чем ведешь речь.

— Разве?

Замерла. Застыла в удивлении.

— Думаю, что да.

— А я думаю, что ты не знаешь, о чем говоришь. Ведь он нас вылечить хотел.

— Вылечить?

— Вылечить.

— Это как?

Насколько я поняла, малыш в курсе событий. Что же. Хорошо.

— Вылечить, высасывая из нас кровь? Подгоняя смерть? Так? Спасибо, молодец.

— Почти.

Уверенный, одураченный…

Упрямый.

Ехидно хмыкнула.

— И как, тебе это его лечение уже помогает?

— Время еще не пришло. Не все сразу.

Умные, самоуверенные речи. Они так и толкали на разговор с ним на равных.

Идиотизм. Мария! Идиотизм!!!

Лишь периодический взрывающийся кашель, пугающие темные синяки под глазами, усталый, мудрый, томный взгляд останавливал меня от отчаянного крика.

Сдерживалась.

— И сколько так ждать? Год? Два? Ты… ты, действительно, не понимаешь, про что говоришь, Мигель.

— Главное верить… и ждать.

— Я ему больше не верю. Хватит. Это… это какой-то ужас. Я не понимаю… Как он так может, — казалось, я обращалась сама к себе, взывала сейчас к своему разуму, рассудку, морали…

Все внутри ошарашено кричало и рычало.

Тихий рокот безумия, нарастающего, набегающего на сознание, как цунами…

— Зря… Зря ты так к нему… Ведь он собой жертвует ради нас…

— Жертвует? — сломалась, нервно рассмеялась. Дернулась. — ЖЕРТВУЕТ? То, что он сосет из нас кровь — это не жертвование. Это, это…

— Он жертвует, отдавая нам свою кровь. Взамен. А в ней, а в ней и есть лекарство.

— Что?

— Да, вот видишь, ты НИЧЕГО не знаешь. Каждый раз забирая нашу, он вкалывает в вену нам свою… Забираю нашу кровь, больную, отдает сильную, чистую, насыщенную веществами, способными излечить нас. Излечить полностью.

— Это он так тебе понарассказывал? Сказки на ночь?

— Глупая ты. Глупая…

— Может, и глупая, но я не верю в эту чушь. И не поверю!

— Обидно, что в плохого ты поверила намного легче, чем в хорошего.

— Наверно, потому, что я не верю больше людям. Слишком часто убеждалась, что все они ЛГУТ. Вот и сейчас. Ты, просто, маленький еще…

— Хм, маленький… Да, мне только десять лет, но я не настолько глупый, как ты себе это вообразила. Ничего, ты тоже скоро все поймешь. Поймешь.

Нервно хмыкнула. Отвернулась.

Десять? А на вид не больше восьми…

Мельком пронеслась идиотская мысль, тут же уступая место тяжелым, болезненным думам.

Пойму… Пойму, может, и пойму…

— Если Матуа меня лечит, почему же я не помню этого?

— Он так сделал, заставил тебя забыть.

— А ты? Почему ты помнишь?

— Я так попросил. Пока помню, пока и надеюсь. Пока живу…

Молчал. Молчала и я.

Слова сказаны. Позиции понятны. Приняты.

Прощальный взгляд.

Нам нечего больше друг другу сказать.

Но я, все же, надеюсь, что Матуа меня послушал. Что я хорошо дала понять, что если что, то не побоюсь выступить против.

Неспешно выкатилась из палаты.

Лифт. Лифт. Лишь бы ты работал! А иначе, не знаю, что делать.

Устала. Духовно устала. От всего…

Нервно истощена.

Последняя надежда сегодня была зверски убита. Растерзана.

Плачу… Реву…

Реви.

Нечего верить в сказки. Нечего.

Они всегда заканчиваются либо ложью, либо трагедией.

И что теперь? Мертвая кнопка, мертвый лифт, мертвые ноги…

Несмело приоткрыла дверь.

— Можно, я с тобой останусь на ночь?

Не шелохнулся.

Несмело проехала внутрь.

Спал… Крепко спал…

Не буду будить.

Подкатилась к окну, застыла у самого подоконника. Обвисла в кресле. Нужно попытаться уснуть. Уснуть…