"Дом у дороги" - читать интересную книгу автора (Твардовский Александр Трифонович)
ГЛАВА 9
Я начал песню в трудный год,Когда зимой студенойВойна стояла у воротСтолицы осажденной.И завершаю в год иной,Когда от стен БерлинаПришел солдат с войны домойСвоей дорогой длинной.Чего, чего не повидал,Казалось, все знакомо.Но вот пришел, на взгорке сталИ ни двора, ни дома.И там, где канули в огнеВенцы, столбы, стропила, —Темна, жирна по целине,Как конопля, крапива.Да груда глины с кирпичом,Золою перебитая,Едва видна на месте том,Уже травой прошитая.Глухой, нерадостный покойХозяина встречает.Калеки-яблони с тоскойГольем ветвей качают.Глядит солдат: ну, ладно – дом,А где жена, где дети?..Да, много лучше о другом,О добром петь на свете.Но не минуешь горьких слез,Которым срок не минул.Не каждой матери пришлосьОбнять родного сына.Не каждой женщине – жене,Родной сестре, невесте —О тех, что сгинули в войне,В конце дождаться вести.Ответ не каждому письму, —Иное без ответа.Привет не каждому тому,Чье сердце ждет привета.Но если та горька печаль,Чье место свято в доме,То, может, легче, да едва ль,Печаль особой доли.Печаль подвижника-бойца,Что год за годом крядуВойну исполнил до конца,И вот тебе награда!Присел на камушке солдатУ бывшего порога,Больную с палочкою в рядСвою устроил ногу.Давай солдат курить табак,Сходиться люди стали,Не из чего-нибудь, а так —В свидетели печали.Стоят над нею, опершисьНа грабли, на мотыги.Вздохнул один и молвил:– Жизнь… —Другой сказал:– Как в книге…А третьи только и моглиДобавить осторожно:– Еще не все домой пришлиИз той дали острожной.И отвести старались взглядСоседи в разговоре,Чтоб не видать, как он, солдат,Давясь, глотает горе.Не мог он душу освежитьТем трудным, скрытым плачем…Все так.А надо было жить.И жить хозяин начал.Погостевал денек-другой.– Ну что ж, на том спасибо. —И потянул с больной ногойНа старую селибу.Перекурил, шинель долой,Разметил план лопатой.Коль ждать жену с детьми домой,Так надо строить хату.А где боец за столько летСебе жилья не строил!Не только там, где лесу нет,А нет земли порою.Где нет земли, один песок,А то, как камень, грунт жесток,А то – болото. Мука!А на земле – не штука.Так-сяк, колхозЛеску подвез,Помог до крыши сруба.А дальше самМостил, тесал, —Займись – оно и любо.И все спешил покончить в срок,Как будто в хате новойСкорей солдат увидеть могСемью живой-здоровой.К покосу был окончен дом,Как раз к поре горячей.А сам солдат ютился в немСо дня, как строить начал.На свежеструганом полу,Что облекал прохладой,Он отдыхал в своем углуС великою отрадой.Да что! У смерти на краю,На каждом новоселье,И то любитель был своюОбжить, устроить келью.Не знаешь, год иль день там быть,А все же и в землянкеОхота гвоздь какой-то вбить,Зажечь фитиль в жестянке.Водой, дровами запастись,Соломой побогаче.А там – приказ. И в ночь снялись,И с тем жильем навек простись! —А жить нельзя иначе.Соорудил хозяин стол,Лежанку возле печи.И все в порядок произвелЖеланной ради встречи.Гадал, старался что к чемуПриладить, вспомнить кстати…И так тоскливо самомуВдруг стало в этой хате.Такая горькая нашлаДуше его минута.– Зачем не ты меня ждала,А я тебя, Анюта?И не мила, не дорогаЕму своя светлица…Пошел солдат с людьми в луга.Чтоб на людях забыться.Чтоб горе делом занялось,Солдат вставал с рассветаИ шире, шире гнал прокос —За все четыре лета.Вслед за косой качал солдатСпиной, от пота серой.И точно время на свой лад,Своею мерял мерой.И добрым ладом шли часы,И грудь дышала жадноЦветочным запахом росы,Живой травы из-под косы —Горькавой и прохладной.И сладкий пек июльский зной,Как в годы молодые,Когда еще солдат с женойХодил в луга впервые.В луга верст за пять от села.И пот кипел на коже,И точно сила, как была, —Не та, не та, а все же!..И косу вытерши травойНа остановке краткой,Он точно голос слушал свой,Когда звенел лопаткой.И голос тот как будто вдальВзывал с тоской и страстью.И нес с собой его печаль,И боль, и веру в счастье.Коси, коса,Пока роса,Роса долой —И мы домой.
