Козлов ВладимирПонедельник

Владимир Козлов

Понедельник

Остановка. Толпа недовольного народа: пришлось выбраться из теплых постелей и переться на работу, и потому все злые и раздраженные.

Подъезжает автобус, и люди, расталкивая друг друга, рвутся внутрь, чтобы занять сидячие места - если еще есть свободные. Я вхожу последним и встаю возле дверей: пройти некуда, автобус набит битком.

Через две остановки заходит контролер и начинает продираться через толпу пассажиров. Все глядят на него, как на идиота - одурел он что ли, в час пик билеты проверять? А ему насрать: прет себе по автобусу, раздвигает толпу локтями и сует каждому под нос свою корку.

- Что у вас за проезд?

У меня - ничего. Месяц только начался, и я забыл купить проездной. Сую контролеру десятку. Он продвигается дальше.

Пробка. И спереди и сзади - море машин. Автобус завис как минимум минут на десять. Ну вот, обязательно опоздаю.

Наконец - конечная остановка. Метро. Выскакивая из автобуса, нечаянно толкаю толстую тетку. Она вопит:

- Осторожней надо! Осторожней!

Толпа несет меня ко входу в метро. Сую карточку в турникет, она с жужжанием проходит через него и вылезает. Я забираю ее и я прохожу. Бегу по эскалатору, расталкивая идиотов, загородивших проход сумками и баулами.

Втискиваюсь в вагон. Со стуком закрываются двери. Следующая станция "Дмитровская".

Вокруг одни недовольные серые лица. Дед с опухшей рожей. Лысый дядька с толстой книгой, обернутой в газету. Растрепанная тетка с тремя сумками. На боковом сиденье спит бомж. Рядом с ним - все его имущество в рваных пластиковых пакетах. Воняет.

На следующей станции я перехожу в другой вагон. Поезд трогается, и сразу же резко тормозит.

- Наверное, бомбу нашли, - шепчет какой-то кретин.

Я закрываю глаза. Минут через пять поезд трогается.

Переход на кольцевую. Толпа по-черепашьи медленно залазит на эскалатор. Я наступаю на пятку итээровского вида мужику с газетой "МК". Он поворачивается и недовольно смотрит на меня. Я отвожу глаза.

Снова вагон и такие же унылые лица. Смотрю на часы: уже опоздал.

Подъем по эскалатору. Бежать неохота - все равно опоздал. Вообще, это не так страшно: никто никого не заставляет приходить ровно в десять, хотя, вроде как, желательно.

На улице дождь. Высокий дядька в мокром пальто сует мне в руки рекламный листок. Выбрасываю его, не читая.

Дождь холодный и противный, а зонтик я сегодня забыл.

К подъезду здания не пробраться: все заставлено мерседесами и джипами, в которых сидят унылые водилы и мордовортоты-охранники. Это все клиенты фирм - соседей по офису. К нам такие редко заходят, у нас не тот масштаб.

Наконец доползаю до офиса, мокрый и замерзший. В офисе тоже холодно.

Включаю компьютер. Куча имэйлов - и все херня какая-то, спам английский язык за две недели, заправка картриджей, как заработать деньги в интернете. Никто не ответил на мои предложения - вот уроды.

Вид у всех в офисе подавленный. Я спрашиваю у секретарши:

- Что за фигня? Что за настроение такое? Это что - все набухались в выходные и сейчас отходят?

- Да нет: шеф чудит. Кузю уволил десять минут назад. Говорит: не отрабатываешь своих денег. Кузя ему - какие деньги, я на проценте сижу, без зарплаты. А шефу хоть бы что: ну, значит, процента своего не отрабатываешь, мы другого на этот твой процент посадим. Кузя вышел, дверью хлопнул.

- Про меня что-нибудь спрашивал?

- Да. Сказал, чтоб зашел к нему, как придешь - я тебе забыла сказать. Но ты не бойся, тебя не выгонит, ты же у нас лучший сэйлс.

Постучавшись, захожу в кабинет к шефу. Он сидит за своим огромным больше бильярдного - столом, засыпанным бумагами. Кроме бумаг, на столе только пепельница, набитая окурками. Компьютера нет: шеф компьютером не пользуется, все для него делает секретарша. За спиной у него - застекленные книжные полки, как у какого-нибудь профессора. Он, вроде бы, и был когда-то профессором или доцентом.

- Привет. Заходи, садись. Новость знаешь? Я выгнал Кузю на хер. Заебал он меня. Ни хера от него толку нет. Но ты не бойся, к тебе претензий меньше. Но есть. У тебя - потенциал, бля, а ты тратишь время на херню: перекуры-шмуры, вышел - так сразу на пятнадцать минут. Ты что, одну сигарету пятнадцать минут куришь? Или выкурил, а потом еще стоишь, треплешься? Так и целый день простоять можно. То один подойдет покурить, то другой. С одним поболтаешь, с другим. Вот введут, бля, запрет на курение, во всем здании тогда посмотрите.

- А что, хотят ввести?

- Хотят, но не введут. Не ссы. Короче, иди и работай. Я хочу, чтобы ты свой потенциал показал, а не ходил да груши околачивал. Как там с АТМК?

- Никак пока. Отправил вчера факс, жду ответа.

- Ну жди, бля, с моря погоды. Нет, чтобы взять, да самому позвонить. Ты так неделю будешь сидеть на стуле и пердеть и ждать, пока тебе Духов ответ пришлет. Ладно, все, иди, время дорого.

Беру у секретарей факсы. Ни одной хорошей новости. Все одно и то же: "для принятия окончательного решения нам требуется следующая информация", "спасибо за проявленный к нам интерес", "мы с интересом рассмотрели Ваше предложение", "к нашему большому сожалению, мы вынуждены", "обдумав ваше предложение, мы пришли к выводу", "к сожалению, ответ будет отрицательным". Все вежливые стали - просто вообще. Раньше не отвечали, и все, а сейчас еще какие-то тухлые отмазки лепят.

Выхожу покурить на лестницу, застеленную ковром. Ковер заплеван, засыпан пеплом и бычками. Стас, дизайнер из рекламного, стоит и курит "голуазину". Его стильный зеленоватый пиджак помят, и сам он выглядит говняно.

- Привет, - говорит Стас и сует руку. Она холодная и вялая, как дохлая рыбина.

- Ну, как выходные? - спрашиваю я.

- Заебись. Гудел с пятницы вечера. Сначала пошли с Левой и Пашей в баню, там - по пять пива, конечно, потом заехали в ночник, взяли еще два ящика - и к Паше домой. Его жена в больнице - рожает, так что хата свободна. Часов в двенадцать решили ехать на "Точку". Почему на "Точку" - не знаю: говенный клуб. Но поехали. Там концерт уже кончился, что было, даже не посмотрел - а какая нам, хуй, разница? Выцепили каких-то коз, лет по шестнадцать, не больше. Ну, я потом с одной съебался и поехал к себе. Ну и мы с ней всю субботу и все воскресенье, короче, это самое. Сходим, травы купим у Сэма - и вперед. На работу ни хуя не мог встать. Хотел закосить, потом подумал: ладно, схожу, а там будет видно. И правильно сделал. Прихожу - говорят, шеф Кузю выгнал. Ко мне тоже подбирается. Но я ждать не буду, пока ему моча в голову стукнет. Как только что-то стоящее наклюнется, сразу сам уйду.

Я гашу бычок о подоконник и бросаю его в урну. Не попадаю, наклоняюсь, подбираю его с пола и кладу поверх бумажек, апельсиновых корок и яблочных огрызков.

Стас не смотрит на меня: он набирает SMS по мобильному.

Иду в туалет. Пол зассан, воняет говном. Дергаю за двери, нахожу свободную кабинку.

Выхожу из кабинки. У зеркала трется какой-то староватый мужик - видно из госконторы, которая владеет зданием. Он приглаживает свои нереально черные - явно крашеные - волосы.

Я мою руки, не глядя на него. Горячей воды нет. И никаких салфеток или, хотя бы, сушилки. Приходится вытереть руки о рубашку. Ну, козлы - нормальный туалет сделать не могут. Офисное здание все-таки, крутые фирмы сидят, и всем все до жопы. И интересно - и женский туалет тоже такой?

Возвращаюсь в офис. Вроде как пора обедать. Хорошо бы куда-нибудь свалить и задержаться там подольше, чтоб шеф не видел: он сам любит поехать "пообедать" часа на два-три. Но сегодня погода поганая и делов до хера.

Спускаюсь в буфет, покупаю две пачки чипсов - и назад, за работу. Жую, просматриваю имэйлы, нажимая на клавиши жирными пальцами.

Набираю номер АКТМ.

- Здравствуйте, Николая Сергеевича можно к телефону?

- Нет, он сейчас занят. Перезвоните, пожалуйста, через два часа.

Ну, бля, мудак. Набираю "Стандартинвест". Гудки. Наверное, обедают. Да нет, не должны: уже третий час.

Выхожу на перекур. Возле окна - две молодых подружки из другой фирмы. Видел их несколько раз, но не общался. Одна говорит другой:

- ...неплохая дискотека была, короче.

- Экстези ели?

- Нет, не было ни у кого. Все предлагали - и траву, и героин, и ЛСД, а экстези ни у кого не было. Потом познакомилась с одним, ну и поехала к нему.

- И как он?

- Обыкновенно. Нормально, можно сказать.

- Будешь с ним еще встречаться?

- Не знаю. Может быть.

Гашу сигарету о подоконник и возвращаюсь в офис.

Шеф здесь, никуда не уезжал. Собирает всех в свой кабинет на совещание. Только этого еще не хватало - как минимум полчаса промывки мозгов.

- ..."Трэйдинтер" хочет нас раздавить. И вы это все прекрасно знаете, а занимаетесь ерундой, как будто вам наплевать на свою фирму и на ее будущее. Вместо того, чтобы работать лучше и вытеснить их с рынка, занимаетесь говном. Нечего перекуры по три часа устраивать, имэйлы свои личные писать часами, по телефону болтать. Давайте, соберемся и...

Я смотрю в окно. Идет дождь. Старуха в плаще на другой стороне улицы, торгует лимонами, укрывшись зонтом. Разбрызгивая лужи, проезжают машины. Торопятся куда-то злые мокрые прохожие.

- ...Ну, надеюсь, вы поняли, что я вам хотел сказать. Все, теперь работать.

Скорей бы конец рабочего дня, скорей бы свалить на хер из этого офиса. Все достало. Это, блядь, называется жизнь? Сиди, гробь себя целыми днями, занимайся говном, чтобы заработать какие-то копейки.

Опять звоню в АКТМ. Секретарша нейтрально-вежливо говорит, что Духова нет, он на переговорах. Все в жопу. Сижу, ничего не делаю, смотрю в окно.

Заходит Парамонов, еще один сэйлс. Его целый день не было. Я говорю:

- Привет. Где ты был?

- В разъездах. Встречи с клиентами, бля.

- Результат какой-нибудь есть?

- Да какой там результат? Голяк. А у тебя?

- То же самое. Заебало все.

- Ну, меня давно все здесь заебало. Ну, а хули, бичевать идти или на госконтору за копейки корячиться?

- Не знаю. Иногда - сегодня вот, например, - хочется все бросить на хер. Чувствую, что я здесь гроблю себя.

- Мене тоже хотелось. Много раз. Ну и что? Еще раз говорю, куда ты денешься? Ты что, умеешь делать что-то еще? На завод, к станку пойдешь? А, может быть, говно убирать? Не пойдешь, же, правда?

- Не пойду.

- Ну, вот. А что до настроения, то оно не только у тебя, у всех сегодня такое: осень, дождь, лето кончилось, холодно в офисе, да еще и ситуация мрачная из-за того, что шеф выебывается. Все причины для тоски, короче. А привалит хороший заказ с хорошим процентом, так ты по-другому заговоришь.

- Может быть.

Без пяти шесть. Наконец-то можно уйти. Выключаю компьютер.

- Ты идешь? - спрашиваю я у Парамонова.

- Посижу еще. На имэйлы надо ответить. Ну, давай.

- Давай.

На улице дождь. Чувствую себя усталым, как будто целый день мотался по городу. Уныло бреду к метро, стою на эскалаторе. Толпа заносит меня в вагон.

Остановка. Подъезжает автобус. Народ рвется занять сиденья, из-за этого в дверях пробки. Я захожу последним. Двери закрываются.