"К последней полуночи (повесть о настоящем Деде Морозе)" - читать интересную книгу автора (Dark Window)

16

Колина крыша вот-вот могла умчаться. Моего спутника снова окутала мантия тоскливого ужаса.

— Поймает, — горячо шептал мне Горбунок, — а как поймает, сразу прирежет.

— Посмотрим ещё, — ворчал я больше для спокойствия Горбунка, чем для внутренней уверенности.

— Спрятаться бы, — гнусаво ныл Горбунок, снимал очки и тёр стёкла. Шуба его распахнулась. Под ней обнаружилась чёрная засаленная «аляска». Колпак незадачливого Деда Мороза жалко съехал на бок. И Горбунку теперь приходилось растирать ещё и отмерзающее ухо.

Я молчал. Спрятаться бы хорошо, да совершенно негде. Мы стояли между двух длиннющих «китайских стен». Все двери были надёжно заперты. Рядом располагалась сеточная ограда отлично вычищенной, но совершенно пустой автостоянки. Три подрезанных тополя тоже не могли послужить нам укрытиями. Оставалось только гадать, с какой стороны выйдет Зимний Снайпер. Легко было отправиться в одну из сторон, но тогда мы вполне могли столкнуться нос к носу. Топтание на месте предполагало свободу манёвра. Призрачную, надо сказать, ибо я уверился, что Зимнему Снайперу догнать нас — пустячное дело.

Лязгнула дверь ближнего подъезда. Крепыш в куртке «пилот» уверенно зашагал к «семёрке», припаркованной у заснеженного газона. За стёклами автомобиля вспыхнул свет. Начал прогреваться двигатель.

— Живём! — радостно толкнул я Горбунка. — Сейчас договоримся, и нас вывезут отсюда. А в центре, на виду у всех, убить не так-то просто.

— Кому надо убьют и в центре, — отозвался Горбунок, но было видно, что в нём уже затеплился уголёк надежды.

Я зашагал к машине. Снег под ногами хрустел так звучно, словно рядом вышагивал полковой оркестр, вот-вот готовящийся заиграть победный марш.

В этот момент из тёмного проёма подъезда высыпала весёлая компания. Я притормозил. Эдак нам и мест не останется. Сколько их там? Длинное пальто с лисьим воротником, шубка из нутрии, короткая мужская дублёнка и утеплённая куртка. Плюс водила.

Обладатель мужской дублёнки оглядел нас насмешливым взглядом.

— Это я выпил столько? — спросил он. — Или тут в самом деле два Деда Мороза?

— С Новым Годом! — выпалил я. — Подбросьте до центра обоих дедушек.

— Обеих девушек? — заозирался одублированный. — Девушек подбросим, только вот где они?

— Вишь, дедура, какое дело, — прогудел «пилот». — Мы бы рады, да…

— Мест нет, — понимающе кивнул я.

— Одно будет, — кивнул «пилот».

— Бывайте «девушки», — крикнул нам тот, что в дублёнке, и зашагал к подъезду.

У самых ступенек он обернулся и крикнул в сторону «семёрки»:

— А вы, ребята, если что, звоните.

— Влезайте, — разрешил «пилот», когда одна из дам нырнула на переднее место, а остальная компания упихнулась через заднюю дверцу. — Только решите, кто поедет.

Горбунок загрустил. Он расстроено теребил завязки мешка. Думал, наверное, что с его габаритами никто ему не обрадуется.

— Тогда выдыхайте, — выдал я в приказном порядке сидевшим на задних местах.

Те потеснились. На лицо Горбунка выплыла улыбка. Он надеялся, дико надеялся, но не мог поверить, хотя ему и очень хотелось. Дабы не затягивать прощание, я кивнул и отошёл в сторону. Я хотел отпустить Горбунка. Я не представлял, как это чудо, пыхая тепловозом, пробует убежать от Зимнего Снайпера. И как это у него не получается. Если бы я уехал, то никогда бы не смог забыть лицо, на которое наползает тень безысходности. А я стыдливо отвожу глаза, мол, это не я злой, братан, это обстоятельства у нас такие, и лезу в наполняющийся теплом салон.

А так лицо мигом погасло. Словно никогда я не встречал суматошного Деда Мороза со смешным именем Коля Горбунок. Прощай, Коля! Я вручил тебе шанс, как подарок. Считай, что подарил новую жизнь. Не потеряй только. В эту ночь её так просто потерять тому, кто взялся нести подарки, но не донёс.

Радостно зафырчав, «семёрка» плавно покатила вдаль. Красные огни на прощание печально подмигнули. Я снова был в полной темноте и в полном одиночестве. И мне хотелось, чтобы одиночество тянулось. Потому что я знал, кто явится беспощадно его оборвать.

Одиночество не затянулось. Когда автомобиль сворачивал за угол, в клубах сизого дыма мне привиделась фигура. Дублёночка вроде бы знакомого покроя. Убежать я не успевал. Спрятаться тоже. Проводив друзей, хлебосольный хозяин не забыл прикрыть дверь от внеплановых посетителей. Пришлось нырнуть за сугроб рядом с входом и положиться на удачу.

Вился, вился белый рой.

Сел на землю — стал горой…

«Скрип, скрип», — раздалось издалека.

«Ну и что, — отрешённо подумал я, — бояться-то чего? Ты уверен, что это Зимний Снайпер? — голова с готовностью мотнулась. — Так чего переканил? Всё будет хорошо, сейчас наступит тишина, а мы огородами…»

«Скрип, скрип», — шаги приближались. Шаги одиночки.

Уравнение с одним неизвестным. Душу охватила холодная тоска. Я уже успел потерять за сегодня все, что только мог. Кроме подходящего мешка, да и то изрядно похудевшего по моей вине. Мысли спутались, только жгуче хотелось, чтобы неизвестный прошёл мимо.

«Скрип, скрип…» — и тишина.

Только это была нехорошая тишина. Тишина, наполненная неопределённостью. Так бывает, когда судьба подвисает в неизвестности, и хочется сделать хоть что-нибудь, лишь бы добиться какого-то результата. Пусть даже скороспелые поступки не выправят ситуацию, а обрушат её окончательно.

«Скрип,» — снова раздалось в опасной близости. Затем послышалось хрумканье, с каким нога проламывает наст и проваливается в мякиш непромёрзшего снега. Кому-то уже тесно на дорожке. Кому-то непременно хотелось свернуть и осмотреть сугроб. Мой сугроб.

Надо было вскочить и рвать отсюда со скоростью страуса. Но я предпочёл подобно страусу засунуть голову в песок, вернее в снег, и продолжать свято верить, что нахожусь в безопасности.

Сизая тень упала рядом с моей сжавшейся фигурой. Я осторожно приподнял голову. Над сугробом высились плечи, охваченные роскошным воротником «Канзаса» и бледное лицо, полускрытое тенью от шапки. Снайпер мотнул головой, мол, вылезай.

Я пожал плечами, мол, делать нечего, и вылез.

Мы молчали и смотрели друг на друга. Готовились, каждый по-своему, к третьей стадии.

— Как ты меня нашёл? — сказал я просто, чтобы не молчать.

Он показал куда-то за спину. Я повернулся и увидел на бетонной стене две чёрные буквы «DM».

— Дойчмарка? — задал я ненужный вопрос.

— Вряд ли, — норковая шапка качнулась в несогласии. — Скорее, тот, кто писал, подразумевал «Depeche Mode». Но в твоём случае это переводится, как Дед Мороз. Поэтому ты и здесь. Поэтому я и пришёл сюда. Это место создано для Деда Мороза. Другими словами, во всей округе ты бы просто не смог выбрать другое место, чтобы спрятаться.

— Слушай, — крикнул я. — Ну порвался мешок, что с того? Это ещё не повод наказывать так жестоко. Один раз не считается.

— Один раз уже был, — медленно процедил он и, когда я непонимающе вскинул голову, добавил. — В подъезде у Настёны. Помнишь, тогда ты тоже уронил мешок.

— И что?

— Подарок для Лиды, — пояснил Снайпер. — Вазочка, которая разбилась. Лиды не было дома, но подарок для неё потерялся. Исключительно по твоей вине. Так что не надо мне тут насчёт одного раза.

Ого! А это ему откуда известно? Как он мог следить за нами? Неужели он уже тогда знал, что я соглашусь взять подходящий мешок и одаривать детей?

— Ну, хорошо, — тянул я время. — Уронил, подумаешь. Потерял несколько игрушек, подумаешь. Каждый может ошибиться. Ты не даёшь мне права на ошибку. Это нечестно. Каждый имеет право на ошибку.

— А я имею право на ошибку? — внезапно спросил Снайпер.

— Конечно, — благородно разрешил я.

— Тогда слушай внимательно, — придвинулся он ко мне. — Потеряв игрушки, ты реализовал своё право на ошибку, так?

Я кивнул. Вроде бы жизнь начинала налаживаться.

— Ты сам сказал: и мне положено ошибаться. Тогда считай, что я ошибаюсь. Что убивая тебя, я просто реализую своё право на ошибку. Мы оба не будем отказывать друг другу в праве на ошибку.

Как дураку, мне повторяли по несколько раз, а я отказывался понимать. Я отрешённо молчал. Мысли смёрзлись, утонули в безысходном молчании.

Он отодвинулся. В тени шапки зажглись два огонька, словно два лепестка угасающей конфорки. Он оглядывал меня, как оглядывают музейную скульптуру. А я уже утратил возможность бороться. Я словно превратился в экспонат, которым можно любоваться.

— Давай, стреляй что ли, — обречённо предложил я.

— Почему именно «стреляй»? — усмехнулся он.

— Ну, — от мерзкого холода и поганого чувства обречённости мысли распадались, слова не желали цепляться друг за друга. — Я ведь думал… Снайпер — это тот, кто стреляет из винтовки.

— Ты ошибся, — сказал он. — Снайпер — это тот, кто не промахивается.

Взметнулась трость и выплюнула ломтик лезвия, который проехался мне по животу. И я в буквальном смысле нутром почуял холод прорвавшегося металла.

Силы мигом исчезли. Ноги подогнулись. Я мягко осел в сугроб, послуживший таким ненадёжным убежищем.

— Третья стадия, — сказал он, повернулся и зашагал прочь.

«Скрип, скрип», — затихали шаги.

Я боялся пошевельнуться. Мне казалось, встань я, и внутренности выпадут на снег, забрызганный тёмными пятнами. Потом глаза заволокла кровавая пелена. Сознание затуманивалось. И я почему-то пожалел, что не успею ощутить как это: таять морозной ночью за сутки до Нового Года.