"Сергей Буртяк. Кот (Женщинам читать не рекомендуется)" - читать интересную книгу автора

полуслове; бросаешь недокуренную сигарету в напольную пепельницу, попадаешь
легко и красиво; ухмыляешься; идешь к бывшему рабочему месту, еще ни о чем
толком не думая, начинаешь собирать свои шмотки: рисунки, всякие там
ручки-дрючки, папки, фотки, дискетки и прочее, даже солдатика оловянного,
которого прилепил к крыше своего монитора... то есть, их монитора, срываешь
и забираешь с собой - машинально, без лишних эмоций, в голове одна мысль,
колкая, как коготь кота: ты ведь это предвидел, ты все чувствовал и даже
почти нарывался. А почему ты не искал другую работу?.. Почему ты, как
обдолбаный кролик, сидел и хлопал красивыми длинными ушами и красноватыми
глазками, до самого конца, чтобы потом обидеться на весь мир, зайтись в
истерике и обсирать всех подряд, про кого только вспомнишь? Почему?!. Да
потому что ты тупой, зажатый и рафинированный, как подсолнечное масло без
цвета и запаха. Потому что ты никто, чмошная крыса, которая потеряла нюх и
догрызает мизерный шмат прогорклого сальца, вместо того чтобы вовремя рвать
когти с этого трахнутого начальственным айсбергом титаника и уже давно жрать
ананас где-нибудь на тропических островах. Ну и хватит, хватит, довольно,
хорош!.. Если ты и вправду такой, что ж с тобой делать. Ну, уволили. Ну,
опять. Что-нибудь, может, найдется.
Он был в этом уверен, всегда, каждый раз. Потому что каждый раз
находилось. Кто-нибудь что-нибудь предлагал. Иногда лучше, чем до, иногда
чуть похуже. Вот и вчера тоже подумал, что, в общем, неплохо пересидеть
месяцок (денег сколько-то будет), отдохнуть, собраться с мыслями, мозги
прочистить, а потом, когда что-то появится, со свежими силами все
продолжить. Именно продолжить, потому что эти варианты - как звенья цепочки
- мало чем различаются.
Так он думал вчера. Уходя из офиса насовсем. А сегодня - не так.
Сегодня он тигрино бродил по квартире, ему дико хотелось вернуться и
разорвать Пугача, потому что у него елозящие бесцветные глазки, мямлящий
голос, безвкусные галстуки и потуги казаться крутым. Понятно, что решение об
увольнении принимает Маркиз, Пугачев тут совсем ни при чем, он обычный
молодой лизоблюд. Но и за это его стоило замочить. А еще хотелось вытереть
офисный стол - с вечными кругами от кружек - пучеглазым Светкиным личиком,
несмотря на вежливые отношения! Просто эта ленивая дура осталась там, в
стабильном прошлом с отпусками-зарплатами, и, как обычно, двадцать какого-то
числа бочком протиснет в бухгалтерию рыхлую задницу и заберет свой дурацкий
конвертик, а на следующий день - каждый раз на следующий после зарплаты день
- опять придет в новых туфельках. Золушка пухлая! Где ж ты, мама Гошина,
хранишь их в таком количестве - все эти новые свои калоши, отороченные мехом
козлов?! Да пошла ты в калошах своих!
Он начинал себя жалеть. Пожалуй, и завыть бы мог. От досады. Но вдруг
вспомнил ту девочку. Перерыл ящики, отыскал старый блокнот и тот рисунок.
Вроде есть сходство, только чего-то неуловимо важного не хватает.
Как-то в январе зашел в "Мальчик-с-пальчик" выпить вина, потрепаться с
кем-нибудь (хотя это мечты-несбывайки о легкости вращения в мире), сел у
барной стойки, стал рисовать в блокноте - по привычке, - и вдруг...
Дыхание перехватило, с первой секунды захотелось обнять ее нежно,
осторожно, одной рукой обвить талию, а другой, словно гребнем, проникнуть
сзади в мягкие волосы цвета красного дерева, от шеи к затылку, и так
замереть, закрыть глаза, вдохнуть пряный запах, и все - не дышать, прижаться
всем телом, и ничего другого не делать - главное, не отпускать. Такое