"Энтони Бурден. Вокруг света: в поисках совершенной еды " - читать интересную книгу автора

видеть столько народу сразу. Доселе не знакомые удовольствия и еда. Новые
люди - щедрые, добрые, заботливые, иногда очень забавные, искренние в своем
гостеприимстве и в своей дикарской гордости. Я не хочу уезжать. Хочу
просидеть тут всю ночь.
Один из героев помоложе на противоположном конце "стола" вдруг встает.
Все остальные смолкают, и он затягивает песню. Он поет под аккомпанемент
видавшей виды гитары, сложив ладони вместе, как будто молится, глядя поверх
голов, как будто обращается к кому-то, скрывающемуся в джунглях. Это
красивое, прочувствованное, нежное, абсолютно завораживающее заклинание, и в
неверном свете единственной лампочки вид у поющего просто ангельский. Пока
он пел, никто не проронил ни звука, но я все-таки ухитряюсь шепотом задать
вопрос переводчику, сидящему справа от меня:
- О чем он поет?
- Это патриотическая песня, - отвечает переводчик, - о людях из этой
деревни, о крестьянах и их семьях, которые прятали солдат и помогали им во
время американской войны. О том, как им было трудно. О том, какие они
храбрые.
- О! - отвечаю я.
Я понимаю, что песня, в основном, про то, как убивали таких, как я, - и
не так уж это было давно, - но я уже совсем размяк. Я очарован. Я польщен.
Последние несколько часов ко мне проявляют доброту и уважение, какие прежде
мне и не снились.
Дядюшка Хэй еще раз сжимает мою коленку. Старик напротив улыбается,
поднимает свой пустой стакан, велит мужчине помоложе наполнить его и жестом
показывает, что и мне надо налить. Из завитков облаков выплывает круглая
луна и грузно зависает над деревьями за рекой. Подхо дят еще гости. Я
издалека слышу, как их сандалии мягко постукивают по затвердевшему илу, а
чуть позже эти люди появляются из темноты, чтобы занять свои места у края
дерюжной "скатерти".
Мне хотелось совершенной, настоящей еды.
И еще мне хотелось, откровенно говоря, - пожить как полковник Уолтер
Курц, Лорд Джим, Лоуренс Аравийский, Ким Филби, Консул, Фаулер, Тони По,
Бруно Травен, Кристофер Уокен... Я хотел повстречать... нет, я сам хотел
быть... одним из негодяев-героев Грэма Грина, Джозефа Конрада, Френсиса
Копполы, Майкла Чимино. Скитаться по свету в грязном полосатом одеянии из
индийского льна, попадать в переделки.
Я жаждал приключений. Мечтал плыть вверх по реке Нанг в сердце темноты
в Камбодже. Путешествовать по пустыне на спине верблюда, и чтобы кругом
пески, пески... Съедать целого зажаренного ягненка, раздирая мясо руками.
Топать ногами, стряхивая снег с башмаков, в мафиозном ночном клубе в России.
Ходить с автоматом в Пномпене. Есть устриц в маленькой деревушке во Франции,
входить в занюханную сельскую забегаловку пулькерию [1] в Мексике. Бежать по
гулким ночным кварталам с охапкой пачек "Мальборо" от злобного полицейского
и чувствовать при этом страх и волнение. Я хотел встряски -
мелодраматических ужасов, замираний сердца, по которым тосковал с детства,
приключений, которые я маленьким мальчиком находил на страницах комиксов про
репортера Тентена. Я хотел увидеть мир, и чтобы этот мир оказался таким, как
в кино.
Неразумно? Слишком романтично? Невежественно? Безрассудно?
Да!