"Михаил Булгаков. Тайному другу" - читать интересную книгу автора

крикнул сурово:
- Войдите! Кто там?

VI. При шпаге я!

Дверь отворилась беззвучно, и на пороге предстал Дьявол. Сын гибели,
однако, преобразился. От обычного его наряда остался только черный бархатный
берет, лихо надетый на ухо. Петушиного пера не было. Плаща не было, его
заменила шуба на лисьем меху, и обыкновенные полосатые штаны облегали ноги,
из которых одна была с копытом, упрятанным в блестящую галошу.
Я, дрожа от страху, смотрел на гостя. Зубы мои стучали.
Багровый блик лег на лицо вошедшего снизу, и я понял, что черному
пришло в голову явиться ко мне в виде слуги своего Рудольфа.
- Здравствуйте, - молвил Сатана изумленно и снял берет и калоши.
- Здравствуйте, - отозвался я, все еще замирая.
- Вы что ж это на полу лежите? - осведомился черт.
- Да керосинка... видите ли... - промямлил я.
- Гм! - сказал Вельзевул.
- Садитесь, прошу вас.
- Мерси. А лампу нельзя зажечь?
- Видите ли. Лампочка у меня перегорела, а сейчас уже поздно...
Дьявол ухмыльнулся, расстегнул портфель и вынул электрическую лампочку,
запакованную в серый цилиндр.
- Вы так и носите с собой лампочки?
Дьявол усмехнулся снисходительно.
- Чистое совпадение, - ответил он, - только что купил.
Я ввинтил лампу, и неприятный свет озарил комнату. Дрожь моя
прекратилась, и я внезапно сказал:
- А знаете ли, я до вашего прихода за минуту... гм... слышите, "Фауста"
играют?
- Слышу! Помолчали.
- А я шел мимо, - сказал дьявол, - да, думаю, вот, Думаю, загляну.
- Очень приятно. Не прикажете ли чаю?
От чая дьявол отказался.
Помолчали.
- Роман написали? - вдруг после паузы спросил черт.
Я вздрогнул.
- Откуда вы знаете?
- Бусин говорил.
- Гм... Я Бусину не читал. А кто этот Бусин?
- Один человек, - ответил дьявол и зевнул.
- Написал, это верно, - отозвался я, страдая.
- А дайте-ка посмотреть, - сказал, скучая, сатана, - благо у меня
сейчас время свободное.
- Видите ли, Рудольф Рафаилович, он не переписан, а почерк у меня
ужасающий. Понимаете ли, букву "а" я пишу как "о", поэтому выходит...
- Это часто бывает, - сказал Мефистофель, зевая, - я каждый почерк
читаю. Привычка. У вас в каком ящике он? В этом?
- Я, знаете ли, раздумал представлять его куда-нибудь.
- Почему? - спросил, прищурившись, Рудольф.