"Картер Браун. Ночь лейтенанта Уилера" - читать интересную книгу автора

- Ко мне, тупой... - Собеседник оборвал фразу, и я даже по телефону
мог слышать, как он часто задышал - наконец-то у него возникли подозрения.
- Это что, не Джонни?
- Ты прав, - ответил я своим нормальным голосом. - Это лейтенант
Уилер из службы шерифа. Драри мертв.
- Мертв?!
- Застрелен в голову, - уточнил я. - Не отходите, мистер
Франкенгеймер. Я хочу поговорить с вами.
- Мертв? - в отчаянии прокаркал он. - Какого дьявола, кому могло
понадобиться убивать бедного старину Джонни?
- Это именно то, о чем бы я хотел поговорить с вами, - ответил я. -
Где вас найти?
- Угол Пятой и Главной, - тупо ответил он. - Это бар. Я его владелец.
- Буду там через пятнадцать минут, - обрадовал я его.
Прошло не менее получаса, прежде чем я смог переступить порог бара, -
в это время суток в Пайн-Сити вблизи этого заведения почти на всех
автостоянках невозможно было найти свободное место. В этом "плюшевом" баре
и клиентура, похоже, вписывалась в интерьер. Я сказал буфетчику, что хочу
видеть господина Франкенгеймера, и он провел меня через боковую дверь. За
ней находился короткий коридор, в который по обеим сторонам выходили две
двери. На одной из них на деревянной панели аккуратно было выписано уже
знакомое мне имя. Внешне все это производило благоприятное впечатление,
поэтому я отдал дань вежливости и тихонько постучал, прежде чем открыть ее
и войти в офис.
Описание Сандры Брайнт было весьма реалистичным. Франкенгеймер -
толстый и волосатый малый - действительно потел всю дорогу. Его костюм,
судя по всему дорогой, висел на нем мешком. Лет ему было где-то около
сорока; пышные баки, а на голове - длинные черные сальные волосы. Глаза
какого-то грязно-коричневого цвета прятались в складках жира. На пухлом
пальце красовался увесистый перстень - изумруд в золотой оправе, явно
говорящий о плохом вкусе.
- Лейтенант Уилер? - Он приподнялся в кресле, чтобы приветствовать
меня, но затем решил, что это от него потребует слишком больших физических
усилий, и плюхнулся обратно. - Нет слов, чтобы передать, насколько я выбит
из колеи, услышав про беднягу Джонни.
- Вы были его другом? - спросил я.
- Другом и работодателем. Садитесь, прошу вас! Хотите выпить?
- Нет, не прямо сейчас, - ответил я и уселся в кресло, стоящее
напротив его стола. - Вот как - работодателем?
- Думаю, я вправе назвать это так. - Его грязно-коричневые глазки
пытливо разглядывали меня. - Он выполнял для меня отдельные поручения.
Друзей у него было навалом. Он приводил их сюда и получал за это
комиссионные. Все просто!
- И этого хватало ему на жизнь? - недоверчиво поинтересовался я.
- Нет, конечно, - признался он. - Если неделя выдавалась удачной, ему
могло обломиться баксов сорок. По большей части навар не составлял и
половины этой суммы. Он был из того типа ребят, у которых под рукой
полдюжины разных занятий. Вам с такими приходится сталкиваться постоянно,
лейтенант. Они на дух не переносят постоянную работу по пять - восемь
часов в день. Урвать немного здесь, немного там - вот стиль их жизни.