"Ричард Бротиган. Аборт (Исторический роман 1966 года) " - читать интересную книгу автора

В НОМЕРАХ ГОСТИНИЦ

- Какое изумительное название, - сказал я. - Я уверен, во всей
библиотеке у нас не найдется такой книги. Ваша - первая.
Широкая улыбка играла у нее на лице - оно состарилось сорок лет назад,
его изъели газы и изгнанная юность.
- На эту книгу у меня ушло пять лет, - сказала она. - Я живу в отеле
Кита Карсона, и в номере вырастила множество цветов. Номер у меня без окон,
поэтому приходится жечь свечи. С ними получается лучше всего.
Кроме этого, я выращивала цветы при лампаде и под увеличительным
стеклом, но им не очень удается, особенно - тюльпанам и ландышам.
Я даже пыталась разводить цветы при свете фонарика, но совершенно
разочарована. Три или четыре фонарика истратила на ноготки, а ничего путного
так и не вышло.
Самое лучшее - свечи. Цветам, кажется, нравится запах тающего воска -
понимаете, о чем я, да? Лишь покажите цветку свечу, и он начинает расти.
Я пролистал книгу. Этим здесь тоже приходится заниматься. На самом
деле, никто больше ее листать не будет. Книга была написана от руки красным,
зеленым и синим карандашами. В ней были рисунки - гостиничный номер и цветы,
что там росли.
Номер у нее был очень маленький, а цветов - много. Они росли в жестяных
банках, бутылках, кружках в окружении горящих свечей.
Комнатка напоминала собор.
Еще там имелись рисунки бывшего управляющего отеля и гостиничного
лифта. Похоже, лифт в отеле - очень унылое место.
На портрете управляющий выглядел несчастным, усталым, явно нуждался в
отпуске. Кроме того, он как бы смотрел через плечо на то, что вот-вот
попадется ему на глаза. Видеть ему это совсем не хотелось, но оно вот-вот
появится. Под рисунком было написано:

УПРАВЛЯЮЩИЙ ОТЕЛЯ КИТА КАРСОНА,
ПОКА ЕГО НЕ УВОЛИЛИ
ЗА РАСПИТИЕ СПИРТНОГО В ЛИФТЕ
И КРАЖУ ПРОСТЫНЕЙ

В книге было около сорока страниц. На вид - очень интересная, она
станет ценным пополнением нашего собрания.
- Вероятно, вы устали, - сказал я. - Присядьте, а я сделаю вам чашечку
растворимого кофе.
- Это было бы чудесно, - ответила старушка. - Я пять лет писала книгу о
цветах. Я очень старалась. Я люблю цветы. Жалко, конечно, что в комнате нет
окон, но я обошлась и свечами. Тюльпаны сильно вытянулись.
Когда я вернулся к себе в комнату, Вайда крепко спала. Я включил свет и
разбудил ее. Она заморгала, а в лице ее появилось что-то мягкое и
мраморное - как у всех красивых женщин, если их неожиданно разбудить, а они
еще не совсем проснутся.
- Что случилось? - спросила она. - Еще одна книга, - ответила она на
свой же вопрос.
- Да, - подтвердил я.
- О чем? - машинально спросила она, словно нежный человеческий