"Брэд Брекк. Кошмар: моментальные снимки " - читать интересную книгу автора Я начинаю грезить наяву.
Вот на двухмачтовой шхуне я огибаю мыс Горн, борясь со страшным ураганом, налетевшим с аргентинского побережья Огненной Земли. А вот я покидаю Дайи, пробираюсь по заснеженному Чилкутскому перевалу к Доусону в поисках нового Эльдорадо на золотоносных полях Клондайка. Или представляю себя старым траппером, обутым в мокасины из лосиной кожи и плывущим по реке Пис на севере провинции Альберта в каноэ из березовой коры, груженом первоклассными бобровыми шкурками, к стоянке на берегу Гудзонова залива. Я живу среди индейцев, в окружении волчих стай и тысяч лесных оленей карибу. Моя жена - местная принцесса, красивая черноволосая индианка из племени кри. У нас маленькая бревенчатая хижина у реки, которую мы срубили вместе. Она сложена из старых, грубо обтесанных бревен и покрыта дерном - точно такими же крышами покрывали свои хижины старатели во время Золотой лихорадки 1898 года. В этой хижине мы коротаем долгие тяжелые северные зимы. Мы спим и любим друг друга на лежанке, сделанной из осиновых ветвей и сучьев мачтовой сосны, и морозными ночами, когда за дверью пятьдесят градусов мороза и ветер свистит в щелях, мы укутываемся в теплую шкуру медведя-гризли, которого я зарезал ударом ножа ранней осенью, когда он попытался наброситься на меня сзади. Мы сажаем огород, едим дикое мясо - живем дарами природы. И очень счастливы... Может быть, проведу какое-то время на Аляске, размышляю я. Я мечтаю, что живу в эскимосском поселке недалеко от Нома и охочусь на моржа с каяка из тюленьей шкуры, который сделал своими руками. И охочусь на белых медведей с копьем из челюсти серого кита. стране полуночного солнца я еду на собачьей упряжке по суровой арктической земле, по замерзшим следам великих полярных исследователей, проторивших этот путь, - Пири, Бэрда, Скотта и Амундсена, еду на пределе своих возможностей по незабываемой стране мрачного безлюдья и гнетущего безмолвия. Вспоминаю другого погонщика собак - сержанта Престона из Северо-Западной Конной полиции : я любил слушать его получасовые выступления по детскому приемнику ночью под одеялом, когда отец думал, что я сплю. Помню, сержант гнал своих собак по тундре, через горы, сотни миль по ледяному северу, неся правду и справедливость на Юкон. И вот взгляд мой застывает, арктические грезы превращаются в реальность, и зенитный огонь разметки блекнет... - Франсуа Перро, так, инспектор? - спрашивает Престон грубым, зычным голосом. - Убил трех индейцев? Украл бобровые шкурки? Напал на двоих у Доусона и забрал все золото? Ну, думаю, что смогу позаботиться об этом. Его берлога всего в двухстах милях отсюда по Юкону; мне придется перевалить через два хребта, поэтому могу немножко опоздать к обеду, но мы притащим его живым или мертвым, правда, Кинг? - Гав-гав! - Хороший мальчик... Открывается дверь, порыв ветра проносится по полицейскому участку. Бац! Дверь с треском захлопывается, и Престон идет к своре и накидывает упряжь на своего героического вожака. Потом кричит в яростную пургу 'Вперед, Кинг!', раздается резкий щелчок хлыста - 'Вперед, собачки! Поехали!' От таких грез мое тело как будто наливается силой, но в отличие от |
|
|