"Рэй Бредбери. Луг" - читать интересную книгу автора

Или это всего-навсего, всего-навсего ветер?
Нет, люди, здесь живут люди. Они здесь уже много лет. А
завтра?
Старик останавливается, прижимает руки к груди.
Завтра их здесь не будет.

Рев клаксона!
За проволочной оградой у калитки - враг! У ворот -
маленькая черная полицейская машина и большой черный лимузин
киностудии, что в пяти километрах отсюда.
Снова рев клаксона!
Старик хватается за перекладины приставной лестницы и
лезет, звук клаксона гонит его вверх, вверх. Створки
распахиваются, враг врывается в ворота.
- Вот он!
Слепящие прожектора полицейской машины заливают светом
города на лугу, прожектора видят мертвые кулисы Манхеттена,
Чикаго, Чунцина! Свет падает на имитацию каменной громады
собора Парижской богоматери, выхватывает на лестнице собора
фигурку, которая карабкается все выше и выше к покатому
звездно-черному пологу.
- Вот он, мистер Дуглас, на самом верху!
- Господи, до чего дело дошло... Нельзя уж и вечер
провести спокойно. Непременно что-нибудь да...
- Он зажег спичку! Вызывайте пожарную команду! На самом
верху собора ночной сторож, защищая рукой от ветра крохотное
пламя, смотрит вниз, видит полицейских, рабочих, продюсера -
рослого человека в черном костюме. Они глядят на него, а он
медленно поворачивает спичку, прячет ее в ладонях и подносит
к сигаре. Прикуривает, сильно втягивая щеки.
Он кричит:
- Что, мистер Дуглас приехал?
Голос отвечает:
- Зачем я понадобился?
Старик улыбается.
- Поднимайтесь сюда, только один! Если хотите, возьмите
оружие! Мне надо потолковать с вами!
Голоса гулко разносятся над огромным кладбищем.
- Не ходите туда, мистер Дуглас!
- Дайте-ка ваш револьвер. Живее, я не могу здесь так
долго торчать, меня ждут. Держите его под прицелом, я не
собираюсь рисковать. Чего доброго, спалит все макеты. Тут
на два миллиона долларов одного леса. Готово? Я пошел...
Продюсер карабкается по темным лестницам, вдоль раковины
купола, к старику, который, прислонившись к гипсовой химере,
спокойно курит свою сигару. Высунувшись из люка, продюсер
останавливается с револьвером наготове.
- Ол райт, Смит, не шевелитесь.
Смит невозмутимо вынимает изо рта сигару.
- Вы зря меня боитесь. Я вовсе не помешанный.