"Рэй Бредбери. О скитаньях вечных и о земле" - читать интересную книгу автора

Рэй Бредбери

О скитаньях вечных и о земле

Перевод Н. Галь


Файл с книжной полки Несененко Алексея
http://www.geocities.com/SoHo/Exhibit/4256/


Семьдесят лет кряду Генри Уильям Филд писал рассказы,
которых никто никогда не печатал, и вот однажды в половине
двенадцатого ночи он поднялся и сжег десять миллионов слов.
Отнес все рукописи в подвал своего мрачного старого
особняка, в котельную, и швырнул в печь.
- Вот и все, - сказал он и, раздумывая о своих напрасных
трудах и загубленной жизни, вернулся в спальню, полную
всяческих антикварных диковинок, и лег в постель. - Зря я
пытался изобразить наш безумный мир, это была ошибка. Год
2257- й, ракеты, атомные чудеса, странствия к чужим планетам
и двойным солнцам. Кому же это под силу! Пробовали-то все.
И ни у одного современного автора ничего не вышло.
Космос слишком необъятен, думал он. Межзвездные корабли
слишком быстры, открытия атомной науки слишком внезапны. Но
другие с грехом пополам все же печатались, а он, богатый и
праздный, всю жизнь потратил впустую.
Целый час он терзался такими мыслями, а потом побрел
через ночные комнаты в библиотеку и зажег фонарь. Среди
книг, к которым полвека никто не прикасался, он наудачу
выбрал одну. Книге минуло три столетия, ветхие страницы
пожелтели, но он впился в эту книгу и жадно читал до самого
рассвета...
В девять утра Генри Уильям Филд выбежал из библиотеки,
кликнул слуг, вызвал по телевизору юристов, друзей, ученых,
литераторов.
- Приезжайте сейчас же! - кричал он.
Не прошло и часу, как у него собралось человек
двенадцать; Генри Уильям Филд ждал в кабинете - встрепанный,
небритый, до неприличия взбудораженный, переполненный
каким-то непонятным, лихорадочным весельем. Высохшими
руками он сжимал толстую книгу и, когда с ним здоровались,
только смеялся в ответ.
- Смотрите, - сказал он наконец, - вот книга, ее написал
исполин, который родился в Эшвиле, штат Северная Каролина, в
тысяча девятисотом году. Он давно уже обратился в прах, а
когда-то написал четыре огромных романа. Он был как ураган.
Он вздымал горы и вбирал в себя вихри. Пятнадцатого
сентября тысяча девятьсот тридцать восьмого года он умер в
Балтиморе, в больнице Джона Хопкинса, от древней страшной