"Андрей Бондаренко. Гусарские восьмидесятые ("Байки замшелых романтиков" #1)" - читать интересную книгу автора

практика в Крыму.
А пока, целый июль - каникулы!
И решили мы с одногрупником съездить на рыбалку - на мою вторую Родину,
на Кольский полуостров.
Толстый Витька - пацан свой в доску. Ростом - под два метра, здоров -
как буйвол африканский, гирями двухпудовыми жонглирует - Поддубный отдыхает.
Вообще то он - сугубо городской, краснощекий - кровь с молоком, и
слегка изнеженный, очочки носит, на рыбалке и не был ни разу. Но когда-то
ведь надо начинать?
Почему, собственно, не сейчас?
Садимся в поезд - через двадцать часов - на месте.
Знакомые мужики соглашаются доставить нас до озера Долгого. Садимся в
видавший виды "Урал", едем. Минуем Кандалакшу, впереди - Крестовский
перевал, ранней весной и поздней осенью - место страшное - бьются там машины
десятками за один раз.
Представьте: внизу - еще тепло, на перевале - минус, проходят осадки
какие - дождь, или там просто туман росой оседает - ловушка и готова. Идет
на перевал колонна груженых лесовозов, дистанцию между машинами приличную
держа. И вдруг, передний выезжает на гололед, но ничего - со скрипом, но
проезжает. За ним остальные. Но метров через двести гололед в голимый лед
превращается - передний начинает вниз скатываться, под колеса второму, тому
то же деваться некуда - начинает вниз сдавать.
Но сдают то лесовозы назад не строго по прямой, косоротит их постоянно,
поперек разворачивает.
А тут с перевала вахтовка какая-то одиночная спускается, не затормозить
ей на льду, вот и врезается в развернутый поперек лесовоз, и покатились все
вниз со страшной силой - огненная полоса километров за пятнадцать видна.
Потом перевал на пару суток закрывают - ремонтники очищают дорогу от
обгоревшего железа. И так вот - несколько раз за сезон.
Но сейчас - лето, поэтому преодолеваем перевал легко, спускаемся - вот
и легендарный Терский берег - северная граница беломорского побережья.
Возле безымянной речушки делаем привал, шофер заваливается спать,
мужики немного выпивают - так, чисто формально - до Избы (так конечная точка
маршрута называется) - грести часов восемь.
Хорошо вокруг - речушка журчит, рыбешка усердно плещется, комарики
редкие жужжат.
И вдруг выясняется - Толстый для комаров - лакомое блюдо. Облепили они
его физию, и давай кусать нещадно. А на других, меня включая - ноль
внимания. Видимо, распознали городского, распробовали.
Бегает Витька по берегу, ручонками размахивает. Лицо у него опухло
знатно, очки модные с носа, раздувшегося вдвое, сваливаются.
Смеются мужики:
- Ну, Андрюха, повезло тебе с напарником. Не рыбалка, цирк сплошной у
вас впереди намечается.
Шоферюга, наконец, просыпается - едем дальше.
Вот и Долгое озеро - шириной не более километра, вытянутое с
северо-востока на юго-запад километров на сто с гаком.
Красиво тут несказанно. Над противоположными берегами озера нависают
крутые невысокие сопки, покрытые редколесьем, далеко на юге, через кучевые
облака, смутно угадывается горбатая, совершенно лысая Иван-гора.