"Александр Бондарь. Год Чёрной Обезьяны" - читать интересную книгу автора

мутно. Расплывалось перед глазами, кружилось, вертелось в каком-то
странном безостановочном хороводе.
Лена попыталась встать, но тяжело упала на лавочку. Женщина смотрела на
нее с укоризной и медленно покачала головой.
- Такая молодая девушка, - сказала она, - а уже пьяница...

Аккуратно придерживая правой рукой перебинтованную левую, Красиков
поднимался по лестнице. Это - ресторан "Заря Кавказа". В кабинете на
втором этаже у старшего инспектора назначена встреча. В запасе оставалось
еще минут двенадцать, но он не сомневался - тот, с кем он сейчас должен
встретиться, уже его ждет.
На Красикове был его обычный серый костюм с обязательным галстуком. Общее
впечатление портили слегка больничного вида бинты, проглядывавшие из-под
элегантного пиджака.
Виктора Шкляревского, известного в уголовных кругах больше по прозвищу
"Мокрый", Красиков знал давно. Тот был одним из лучших киллеров - с кем
старшему инспектору когда-либо приходилось сталкиваться. На счету у
Мокрого было одиннадцать дел - и это только то, о чем знал Красиков. Об
остальном старший инспектор не спрашивал, но догадывался -четырнадцать
смертей - далеко не все, чем успел отметить свои пятьдесят лет
Шкляревский. Сейчас уже волосы на голове киллера поредели и начали
потихоньку седеть, рука его была не так тверда, и глаз не так меток, как
когда-то, но Красиков, рассчитав все, пришел к выводу, что с тем делом,
которое он собирался предложить Мокрому, тот справится.
Инспектор тихонько толкнул дверь и увидел, что не ошибся: Шкляревский уже
был там. Он сидел за столом, деловито разрезая бифштекс. Подняв глаза,
посмотрел на старшего инспектора.
- А! - Бросил он вместо приветствия. - Пришел? Ну, садись.
Это был худощавый субъект с вытянутой, нездорового цвета физиономией.
Увидев его костлявые пальцы, Красиков усомнился в первую минуту - по делу
ли он сюда пришел. Глянув, как неловко тот разрезает бифштекс, инспектор
не был уверен, что Мокрый все еще сохранил нужную форму.
Красиков отодвинул стул и устроился напротив Шкляревского.
- Добрый вечер, - проговорил он негромко. Взял со стола салфетку и
заткнул ее себе за воротник.
- Добрый, - согласился Шкляревский, кладя в рот кусочек мяса. - Отличный
бифштекс, кстати. Рекомендую. - По-русски он говорил с легким акцентом -
все, что осталось у него на память от его родины, которую оставил двадцать
пять лет назад. Язык свой он почти забыл.
Красиков решил обойтись без вступлений. Он достал из кармана фото и
положил его на стол между тарелками.
- Знаешь этого человека?
Красиков видел, как у Шкляревского вытянулось лицо.
- Что ты хочешь?
Инспектор достал зажигалку и, чиркнув, подпалил карточку. Потом кинул ее
догорать в пепельницу. Подождал и потом сосредоточенно размешал пепел
пальцем. Мокрый, прервав еду, настороженно следил за его движениями.
- Что ты хочешь? - Повторил он вопрос.
- Я хочу, чтобы ты убил этого человка, - ответил Красиков очень спокойно,
не отводя глаз от Шкляревского.