"Александр Бондарь. Год Чёрной Обезьяны" - читать интересную книгу автора

- Я - не самоубийца. - Бросил тот резко и принялся нервозно разделывать
свой бифштекс.
Красиков, сложив на столе руки, смотрел на Шкляревского с сожалением.
- Я всегда считал тебя рисковым парнем.
- Повторяю, - все так же твердо проговорил тот. - Для этой работы тебе
нужен смертник. Я не гожусь.
- В 82-ом в Ростове ты завалил нашего пахана. Менты долго потом за тобой
бегали...
Шкляревский отложил в сторону вилку и нож.
- Помню, - он усмехнулся. В голосе его зазвучала сентиментальная нотка. -
Ваши тогда со всех сторон меня как мамонта загоняли... - Он помолчал. Лицо
его вновь сделалось сухим и уверенным. - Это было давно. Я был молод,
горяч. Мне хотелось больше денег. Сейчас хочу только одного - покоя.
- Ты абсолютно в этом уверен? - Красиков разглядывал седеющего убийцу.
- Уверен. - Шкляревский снова взял нож и продолжил разделывание бифштекса.
- А тебе не интересно, сколько я плачу?
Мокрый покачал головой.
- Совершенно неинтересно.
Красиков вытащил из кармана авторучку и нацарапал на салфетке число.
Тот прочитал его и усмехнулся грустно.
- Деньги только живому в радость, - ответил Шкляревский, прожевывая
очередной кусок.
Старший инспектор скомкал салфетку и бросил ее в сторону.
- Ладно, - проговорил он, вставая. - Выходит, я зря потерял время. -
Красиков подошел к выходу. Обернувшись, он посмотрел в затылок
Шкляревскому. Потом - на свисающую с потолка яркую старинного типа люстру.
- Ты не съешь бифштекс? - Спокойно поинтересовался Шкляревский.
- Не хочется, - ответил Красиков, доставая пистолет с привинченным к нему
глушителем. - Аппетита нет. - Потом добавил. - Значит, не договорились.
Быстро подняв руку, он выпустил пулю в стриженный затылок Шкляревского.
Убрав пистолет, подумал, что реакция у Мокрого, конечно, уже не та.
Раньше, когда Красиков его знал, Шкляревский бы никогда не позволил с
собою так легко разделаться. Красиков понял, что и впрямь ошибся. "Он бы
не справился с этим делом," - подумал инспектор.
Шкляревский лежал носом в тарелке. По волосам его стекала туда красная,
как кетчуп, теплая густая кровь.


Глава 17.

Березовский открыл дверцу и, поправив пальто, устроился на сиденье. В
салоне играл магнитофон. Что-то жуткое: вытягивали жилы из организма
живого кота. Алексей Максимович брезгливо поморщился.
- Самая популярная сейчас группа на Западе, - виновато пожал плечами
шофёр Юра.
- Будешь это без меня слушать, - сухо отрезал ему Березовский.
Юра ещё раз пожал плечами и надавил "stop". Включил тормоз. Березовский
явно был не в настроении сейчас. Всю дорогу он молча глядел, как в окне
один за другим менялись унылые виды декабрьского Краснодара.
- Холодно сегодня очень, - заметил Алексей Максимович, отрешенно глядя в