"Сергей Болотников. Снег за окном" - читать интересную книгу автора

Все равно надо вставать. Маленький красный будильник на полке. Почему он так
стрекочет? Почему не был слышен этой ночью? Почему?
Стук, стук, стук - мерный механический ритм. Будильник неутомим, у него есть
цель. Он отсчитывает минуты приходящего дня. И ему наплевать, что его стук
отзывается тяжелыми ударами глубоко в мозгу.
Надо вставать. Надо вставать и идти в новый день, пусть он будет таким серым,
холодным и равнодушным. Зима всегда равнодушна и холодна.
Пинаю простыню и ощущаю, как выбивается поролон из матраса. Нет, уже не уснуть,
это маленькое красное чудище решило все-таки меня поднять. Стук, стук, стук.
Невозможно терпеть.
На улице кто-то орет. Разносится мат, который с трудом пробивает оцепенелую
утреннюю тишину. Все, сна больше нет. Он еще придет, попозже. Чуть-чуть.
Отпихиваю одеяло и осторожно сажусь на краю кровати. В глазах плавает сероватый
дымок сна. Сквозь него различаю себя. Утро, очередное хмурое утро.
Пустое.
Странное ощущение. Кажется, голова подвешена отдельно от тела на длинных
серебристых нитях. Я вижу себя, но это не тело поддерживает рассудок. Сознание
предпочитает плавать в стороне или в глубине, как вам угодно. Снег идет на
улице.
Снег и тут, в сероватой дымке. Вижу, как ноги самостоятельно ищут тапочки.
Странно, я им этого не приказывал. Пусть, так надо. Пол холодный и деревянный,
можно засадить занозу, если пройдешь голыми пятками. Шлепанцы клетчатые, но
внутри
гладкие, кожаные. Жаль, хотелось бы немного уюта в это серое утро.
Осторожно сжимаю голову руками и окидываю взглядом пространство.
Маленькая комнатушка. Крохотная, и дышать в ней нечем. Обилие мебели, потекшие
желтоватые обои на стенах и доски, торчащие из-за каждого шкафа.
Это реальность. В ней я живу, и ничего не изменить. Но почему все так мерзко и
чуждо с утра?
Возле кровати ковер. Коричнево-серый, и некая птица на нем падает. То есть,
возможно, она должна взлетать или делать воздушный пируэт, но мне всегда кажется
одно: птица падает. Падает безостановочно, в бездонную серую пропасть, может
быть,
заполненную колкими ледяными крупинками.
Стол. Компьютер в углу. Сейчас он выглядит грязным и потертым. Его не хочется
касаться. Он напоминает пустые бутылки на столе, что остались после вчерашнего
празднества, потерявшие привлекательность, от одного вида которых тянет на
рвоту.
Сижу на кровати и пялюсь мутным взором в глубину квартиры. Вспоминаю
сегодняшний сон, утренний, приснившийся перед самым рассветом.
Во сне белые-белые улицы. Сверху падает снег и окружающие дома мутны, нерезки.
Они темны и холодны, и ни одно световое окошко не прерывает поверхность черного
монолита.
Стреляют собак. Я слышу резкие залпы ружей и испуганный, агонизирующий вой
попавших под дробь дворняг. Псы сразу не умирают, горе-охотники не могут точно
попасть. Собаки лают, воют, и их истеричные вопли эхом возносятся к крышам
домов.
Во сне я выглядываю в окно. Там белый снег, искрящийся под яркими лучами
фонарей. Во сне они ярки, как маленькие солнца. Синие и беспощадные. На белую
искрящуюся пустоту выскакивает одинокая собака, и я понимаю, что она осталась