"Сергей Болотников. Действо " - читать интересную книгу автора

покрыло тайной. Может быть, кто ни будь из отбуянивших свое хтонических
богов и гигантов, а может быть, они были прямым порождением какого ни будь
катаклизма, которые иногда принимали самые удивительные формы. Быть может,
они сами этого не знали, они совсем ничего не решали, и потому могли
только парить посреди пыльной, оббитой вытертым бархатом вселенной с
серебряными пуговицами звезд и смотреть вниз. На крошечную голубую
планетку с симпатичными завихрениями облаков. И обсуждать.
Это были:
Клоун (белая, вечно улыбающаяся маска, ни одной мысли по лицу не
прочесть. Пышные багровые одежды, жесткий характер).
Поэт (Бледный лик, навевающий мысли о крайней стадии аутизма. Белые
одежды. Слезы и море вселенской грусти).
Жница (все чин по чину: темный балахон. Под капюшоном скрывается
подозрительной формы лицо. В худых руках держит сельскохозяйственный
инструмент. Балахон весь в разноцветных бантиках и ленточках, с шеи
свисает мирник, на инструменте наляпаны фенечки. Молчит).
Молчанье. Унылое созерцание звезд. Потом:
Клоун: Друзья! Смотрите, как все завязалось!
Поэт: Опять, и уж не развязать.
Жница: Молчит.
Все вместе смотрят вниз.
Поэт (с тяжелым вздохом): Как все запущенно. Печально. А знают ли они?
Клоун: Они, не знают! Они тупы по жизни. Не то, что мы...
Поэт: Умерь гордыню. Не знаю, что и делать. Ты помнишь как все в
прошлый раз?
Клоун: Вот была потеха!
Поэт: И нас чуть не сверзили вниз. Мне было страшно.
Клоун: Ты ничего не понимаешь. Ведь в этом радость жизни! Весь кайф!
Поэт: А если все ж сверзят. Что нам тогда?
Клоун: Вселенский кайф. The show must go on! Но к делу... гляньте-ка!
Поэт: Все туже! Почему так происходит? Почему?
Жница: Молчит.
Клоун: Ну, раз нельзя распутать... так можно разрубить!
Поэт: Но ведь тогда... тогда они погибнут.
Клоун: Зато потехи море. Не согласен?
Поэт: Нет! Жизнь священна (для нас во всяком случае).
Клоун: Не для меня...
Поэт (задыхаясь от гнева). Ты... ты клоун убийца из космоса!
Клоун затыкается. Молчание. Все смотрят в разные стороны. Земля под
ними лениво чешет по своей орбите.
Клоун: Ну хорошо, я палку перегнул - согласен. Но есть же выход,
пусть и без потехи.
Поэт (недоверчиво): Какой?
Клоун (показывая на жницу): Она! Всему приходит срок. Пусть он у них
случится раньше!
Ей что, раз плюнуть!
Поэт: И вправду выход. Пусть применит силы... (обращаясь к жнице)
милейшая!
Жница: Молчит.
Клоун: Эй, там на баке! Мы с вами речь ведем!