"Сергей Болотников. Вещий сон." - читать интересную книгу автора

исчезают. Странно думать о море в этот день.
Все странно.
Осталось позади. Все. Дом, родные, крики, ругань, мольбы не уезжать,
увещевания. аставления.
"Куда ты собрался, в какую даль, ты же не умеешь водить!", "Какие сны, как ты
можешь это знать?", "Ты ведь уже не ребенок, это безрассудно!!", это
сумасшествие.
Да. Я знаю. аверное я безумен, если из-за какого то сна мчусь за семьсот
километров в Москву. А я не верю в вещие сны. Или верю.
Впереди поворот, знак на столбе уже позади, смутный и неразличимый среди дождя.
Обхожу десяток машин на соседней полосе, зная, что может вынести прямо на них.
Выносит и передняя машина, сорок первый москвич тормозит со скрежетом,
подаваясь всей массой вперед. Ох, водитель, надеюсь задняя машина тебя не
старанит.
Иду по почти боком, как раллийный гонщик, вот только у меня занос
неконтролируемый, и какую то секунду кажется что я вылечу в кювет, - ров
заполненный грязной водой. о проносит, я все еще на шоссе.
Радио взрывается музыкой, но стихает так быстро, что я не успеваю узнать песню.
Разве я не боюсь? Все боятся, сев в первый раз за руль.

И все же тепло. Как от электрокамина, когда ноги закутаны пледом, а за окном
голодно воет сумрак. Может это чувство уюта, и позволяет мне проходить сквозь
сумерки без ущерба? Глупо гадать, так же глупо как пытаться понять, откуда этот
уют в холодном автомобиле. Есть, и ладно.
Странное, только ощущение в руках. Руль вроде гладкий, но на пальцах ощущение
шерсти. Длинной колючей, как, на одеяле, но держать такой руль все равно
приятно, пусть он и выглядит, как твердый пластик. О чем я?

Конечно я не хотел ехать сначала. Я ведь не верил в вещие сны. Я наверное и
сейчас в них не верю. Однако этот сон был особенным. Он запомнился весь, он
терзал и томил, и я бы оставил тяжкий груз на совести, если бы не поехал.
Останься, может я чувствовал себя убийцей? Вполне возможно, когда ты знаешь но
не предотвращаешь.
Пролетел плакат. Большой синий, со светящимися буквами. Успеваю прочитать -
"Москва 115км."
Час езды, если конечно, я доеду. За это время совсем стемнеет.
Да, у меня есть друг. Старый друг, оставшийся еще с детсадовских, по-моему,
времен. Мы вместе ходили в школу. Кончали институт. Да и после, я иногда видел
его. Бывает такое, когда два человека идут почти по идентичному пути. Что и
говорить, хотя он и живет в Москве, я все еще иногда вижу его. Встречаемся,
вспоминаем. о потом расходимся и забываем. Обычно в принципе, жизнь и не так
раскидывает.
Он снился мне ночью. И там, во сне, я успел удивиться, я не думал о нем уже с
месяц, а то и более, а тут вдруг приснился. Сон был кошмаром. Я видел, как этот
человек поднимается в самолет. Он боится, и я, благодаря прихоти сна, ощущаю все
его чувства, как если бы это был я сам. Ему страшно заходить в серебристую
птицу, которая перенесет его через океан.
А потом сон, разваливается на кадры. Вот кадр - самолет взлетает и бешено
крутящихся колес слетает облачко дыма, когда он отрывается от земли. Вот еще
одни - срез перистых облаков, а под ними квадраты полей.