"Михаил Болотовский. Абдулов, гуляющий сам по себе" - читать интересную книгу автора

что ты не верил? Ну, не верил...
- Вы уж простите, - на всякий случай попросил Федя.
- Он простит, - заметил Аллах. - Всех прощает. Либерал. Впрочем,
хорошего человека - отчего бы не простить?
- Это я, в смысле... меня? - вовсе смутился Федя. - Да ну, какой я
такой хороший человек? Плохой я человек. Чего с меня люди доброго видели?
Жену вот взять... обижал я ее... - и, почему-то шепотом, добавил: - И бил...
- Но ананасами кормил? - поинтересовался Аллах.
- Причем тут ананасы? - возмутился Федя. - Разве в ананасах дело?
Обижал! Изменял ей, как кот последний, с каждой встречной...
- Но ведь в пятьдесят восьмом году ты ее не бросил? - обронил Аллах.
- Из-за Альфии-то? - Федя заерзал снова, но в глазах его появился
сердитый блеск. - Вы, товарищ Аллах, про Альфию... не надо. Я ее... Да что
там, елки-то зеленые! Она, поди, померла давно!
- Отнюдь, - возразил Аллах. - Живет в Ташкенте, Карасарайская улица,
дом...
- Не надо, - сказал Бог. - Теперь-то какой смысл?
- Чтобы не выпендривался, - отрезал Аллах. - Чтобы полового разбойника
из себя не корчил. И вообще, мне надоело выслушивать, как этот осел сам себя
оговаривает. Вот про дочь, про дочь - что ты говорил? Фатих, шакал ты
облупленный, ты же любишь дочку!
- Махоркину? - закричал Федя, вставая.
- Сядь, Федя, - тихо, но очень весомо сказал Бог. - Дочку любишь?
- Люблю... - так же тихо ответил ему Федя, опускаясь обратно в кресло.
- Курить бы ей не надо. Ведь маленькая легкими болела. Кашляла так: кх...
кх... как чахоточная. Мы с женой ночами сидели, будили друг друга - а никак
помрет во сне? Потом брат старший из Казани травок всяких привез - тогда мы
ее травками поили.
- Кстати, и братьев надо простить, - посоветовал Бог. - Спьяну они, по
глупости. Сами себя казнят.
- Да ну... не верю... казнят!
- Казнят, - засвидетельствовал Аллах. - Прощать не призываю, но убивать
их не следует.
- Убивать вообще не следует, - сказал Бог.
- В общем, конечно, - уклончиво ответил Аллах. - По крайней мере, не
из-за литра водки.
- Я не буду их убивать, - сурово пообещал Федя.
- Но вот пить дурманящие напитки, - неожиданно зло добавил Аллах, -
нельзя ни в коем случае!
- Чего там... - махнул рукой Федя. - Мне жить осталось с гулькин нос.
Рак мозга у меня.
- Не знаю, сколько тебе жить, - возразил Бог, - то есть знаю, но это не
важно... но никакого рака мозга у тебя, Федор, нет в помине. А что касается
водки, то в этом вопросе Аллах совершенно прав. - И помолчав, Бог добавил: -
Можно выпить на праздник.
- И на праздник нельзя, - заспорил Аллах.
- Погодите! Погодите! - крикнул Федя. - Вы тут опять поругаетесь, а я
главного-то еще не спросил! Что же выходит по вашему, хорошую я жизнь
прожил? Не зряшную совсем? А? Как оно выходит-то?
Заскрипели кресла, Бог и Аллах встали.