"Корина Бий. Рассказы в духе барокко " - читать интересную книгу автора

- В ином мире, - ответил он.
Выбравшись из путаницы переулков, она оказалась на свету, на залитой
солнцем дороге. Странная дребезжащая музыка и два загоревшихся красных огня
привлекают ее внимание. Она останавливается. По рельсам, невесть откуда,
мчится поезд, тот самый, на котором она прибыла сюда. Она переходит пути у
шлагбаума и направляется к церкви. Это здание всегда пугало ее своим
силуэтом затаившегося зверя, какой-то гигантской мыши с парой слепых
овальных глаз; правда, колокольня была сложена из розового камня и колокола
послушно качались на своих железных перекладинах.
Она взбирается на цоколь небольшого обелиска, чтобы получше рассмотреть
окрестности.
На рыжих горах кое-где лежит снег, от озера - невидимого, но она
знает, что оно в той стороне, - поднимается легкое голубоватое марево.
Какие-то крупные птицы разгуливают по коньку церковной крыши. Скворцы, что
ли? Вот уже туда слетелась целая стая, и все поглядывают на нее, Ночную
Розу. Одна из них даже уселась на обелиск. У входа в церковь высится
мраморная статуя. Какой же это святой? Нет, не вспомнить. Настоящая роза,
яркая, пышная, пламенеет у ее ног, на клумбе. И ее снова тянет сорвать
цветок. "Все-таки мое имя дает мне на это право!" Но она боится птиц.
И вот она на кладбище. Уж не совершила ли она все это путешествие ради
того, чтобы очутиться тут, среди могил? Она ходит по дорожкам, читает имена,
которые все кончаются одною из трех букв - "а", "и" или "о".
- Аио... - напевает она. Но ей себя жалко.
К ее чувству счастья по-прежнему примешивается смутная тоска. На каждом
надгробии лежит венок из еловых ветвей, переплетенных с искусственными
рождественскими розами. "Белые и чуточку розоватые, как живые". Еще там
стоят свечи, некоторые даже зажжены. "Оказывается, у мертвецов был
праздник". Ей хочется остаться среди них. Она вырывает сорняки и с помощью
сухой веточки переносит огонь от горящих свечей к незажженным. Язычок
пламени стоит прямо, неколебимо - высокая кладбищенская ограда не
пропускает ветра. Как ей хотелось бы остаться здесь навсегда! Присев на
ступени часовенки из охряно-желтого кирпича, она отдыхает. И думает: "Мне бы
нужно подыскать себе комнату".
Снова она перешла железнодорожные пути, и опять вспыхнули красные огни,
и опять послышалась дребезжащая музыка колес. Но утреннее путешествие уже
напрочь изгладилось у нее из памяти. Она вернулась на деревенскую площадь.
Мальчишка-продавец кидается к ней и сует марки Pro Juvenlute (В пользу
молодежи (лат.)).
- Только не все! - протестует она.
На марках изображена роза, а внизу цена - сорок сантимов. Кому же ей
писать? "Я больше никого не люблю". Когда она нагибается, чтобы отдать
мальчику деньги, он испуганно отшатывается. "Из-за моего дыхания... Слишком
много я пила и танцевала последние ночи".
Спрятав марки в сумку, она идет дальше, снова блуждает по улочкам. "Вот
теперь я могу навестить Тицио" (она избегает визитов в обеденные часы).
Петушиный крик заставляет ее вздрогнуть. "Мои утренние пробуждения в
детстве..." Она давно отвыкла от всего этого.
Ржавая, утонувшая в кустах решетка скрипит, когда она отворяет ее. Она
идет по узенькой дорожке между жасминовыми кустами, сплошь усеянными желтыми
звездочками. Молоденькие пальмы лезут отовсюду, как сорняки. Еще три