"Дмитрий Биленкин. Путь Абогина (Авт.сб. "Лицо в толпе")" - читать интересную книгу автора

- Ничего себе! - вырвалось у писателя. - Вы ученый, философ? Впрочем,
неважно. Первый закон диалектики в приложении к демографии, так, так... С
прибавлением скольких людей он может дать о себе знать и каким образом?
Хм... Аналогично задаче, с какой песчинки куча песка становится дюной, а
дюна... Ни с какой! Дюна не может сделаться горой, для этого песок должен
превратиться в песчаник.
- Что и происходит, - заметил Абогин.
- Да, да, перекристаллизация личности под воздействием укрупняющейся
массы человечества, я понял... Только в демографии ли дело? Мы прессуемся
в городах - это фактор! В том же направлении действуют телевидение,
транспорт, связь. Малосущественно? Кто знает... Да, самое главное! Мы
живем в информационном поле, а оно быстро сгущается. Больше книг, больше
знаний, невиданный прирост умственного труда, в реактор мысли подается все
больше топлива и... Слушайте, в этом что-то есть! Как тут с переходом
количества в качества? - Писатель взволнованно повернулся к мерно
шагающему рядом Абогину. - Кипящий слой пока невелик, хотя и огромен для
прошлого. Высшее образование не показатель интеллекта, сами знаете,
сколько дураков с дипломами, но тут цифра хотя бы: им охвачено менее
процента всего человечества! Это на двадцать или тридцать процентов
неграмотных! Ну а когда соотношение перевернется? Что тогда? Это вам не
медлительная биология! Право, есть над чем задуматься...
- Стали тут истуканами, человеку и пройти нельзя! - пронзительно
раздалось под ухом. Старуха с вострым лицом магазинной проныры возникла
будто из-под земли, кошелка в ее руках мелко тряслась гневной дрожью, и
было отчего: оба дошли до булочной, и, не заметив, перегородили
единственный меж лужами подход. - Чего вылупился? Тебе говорю!
Осекшись, писатель смущенно попятился в лужу, Абогин, отступив,
распахнул дверь.
- То-то же! Совести в людях нет. - Старуха, торжествуя, просеменила в
булочную, и дверь с визгом закрылась за ней. Оба сконфуженно посмотрели ей
вслед, затем друг на друга.
- Н-да, - проговорил писатель. - Такая вот диалектика...
- Кто знает, - пожал плечами Абогин. - Будущее идет скрытыми путями,
как вы однажды заметили.
- Ну и память! - Писатель смутился, будто сам себе сказал комплимент,
притушил окурок и поискал глазами, куда его деть. - Да, о чем мы? Хотите,
зайдем ко мне? А то здесь как-то, знаете...
- Да, сыро, - Абогин посмотрел вокруг. - А все-таки пахнет весной.
- Разве? - Писатель тоже оглянулся. - Не похоже: Впрочем, у вас
обоняние острей, не курите. Так как? Ах, черт... - его лицо сморщилось. -
Сегодня ко мне должны зайти...
- Несущественно, это я должен извиниться, что задерживаю вас! И
спасибо, вы уже ответили на мой вопрос. Обязательно напрошусь в гости,
когда будет с чем! А пока разрешите поблагодарить.
- Разве я уже ответил?..
- Да, вполне. Всего вам доброго!
- И вам тоже...
Застыв на месте, писатель проводил Абогина долгим озадаченным взглядом.
Странный читатель, странный... Какая резкая, всполошная мысль! Как
незаметно он меня к ней подвел, индуцировал ее, можно сказать, я-то