"Дмитрий Биленкин. Уходящих - прости (Авт.сб. "Лицо в толпе")" - читать интересную книгу автора

доложили мне утром, мы еще не завтракали. Кениг брился, Стронгин ворчал на
непогоду, за окнами была обычная круговерть песка, постылая муть, сквозь
которую едва просачивался рассвет. Двигаться не хотелось, ничего не
хотелось. Я позавтракал и вышел наружу, чтобы принять вверенный моему
попечению объект.
Несло пыль, несло песок, будь это земной ветер, мне бы, наверное,
пришлось согнуться в три погибели, но это был наирский ветер и можно было
идти достойно. Местное солнце не намекало о себе даже крохотным пятнышком
света, но темноты, в общем, не было; так, полумрак. Я вышел к объекту.
Объект был, киберов не было, очевидно, укрылись внутри. Я обошел
фортификацию снаружи и убедился, что все сделано добросовестно, иначе,
впрочем, и не могло быть. Секущий песок с шорохом осыпал массивные стены,
змейкой тек по отводным желобкам фундамента. Взобравшись по лесенке на
купол, я отворил люк и спустился вниз. Внутри объекта все тоже оказалось в
полнейшем порядке, за исключением одного: киберов я там не обнаружил.
Это было так нелепо, что я потыкался из угла в угол, словно киберы
могли где-то спрятаться, затем недовольно окликнул их по радио. Скорбный
треск атмосфериков, вот все, что я услышал в ответ.
Я опрометью выскочил наружу, снова воззвал в пространстве. Мятущаяся
мгла скрывала все, что отстояло дальше десяти шагов. Никто не откликнулся
на призыв. И тут я различил полузаметенную цепочку следов. То был след
киберов, он вел на север. Я побежал вдоль прямых, как по линеечке, следов,
но на каменистом склоне они оборвались.
Не чувствуя ног, я кинулся к базе, и, пока она не выступила из сумрака,
ощущение потерянности распространилось и на нее, будто она могла сгинуть,
как киберы, и я навеки остался один.
- Киберов нет, пропали! - выпалил я с порога.
Ко мне разом повернулись недоуменные лица обоих.
Не прошло и пяти минут, как нас мчал вездеход и к нему издали спешил
срочно вызванный мною Малютка. Машину мотало на поворотах, в дымных
клочьях сернистой мглы мелькали щербатые откосы скал, я продолжал окликать
киберов с тем провальным ощущением пустоты, какое иногда возникает во сне.
- Спятить они не могли? - светлые усики Кенига подергивались за стеклом
шлема.
Я не ответил, мне казалось, что спятил я. Или весь этот дымно пляшущий,
хрипящий разрядами, мелькающий вокруг хаос.
- Ничего, далеко они не ушли, - стискивая штурвал, Варлен держал курс
на север. - Да и деться им некуда, не иголка.
- Если не спрячутся, - озираясь, пробормотал Кениг.
- Зачем им прятаться?
- А зачем бежать?
- Не "зачем", а "почему". Для них нет вопроса "зачем".
- Наоборот, - собственный голос мне показался чужим. - Им неизвестно,
почему они" здесь, почему возникли, почему должны строить. Но они знают,
зачем это все: чтобы работать.
- К черту философию! - Кениг поежился. - Боюсь, что без Малютки мы не
сыщем и кончик своего носа.
Он был прав, локатор то и дело слепили разряды. Подавшись вперед, я
мысленно воззвал к Малютке, и мне показалось, что издали донеслось: "Я
здесь, я спешу!"