"Кирилл Берендеев. Тьма былого" - читать интересную книгу автора

Кирилл Берендеев

ТЬМА БЫЛОГО

Из окна моей комнаты стена хорошо видна, бурым кирпичом темнея меж
сосновых стволов цвета сепии. Она высока, эта стена, и над густо окружившим
ее бурьяном в человеческий рост она возвышается еще на добрый метр. Высока и
очень стара.

Время не пощадило ее: снега и дожди год за годом, десятилетие за
десятилетием размывали крепкий цемент кладки, зима морозила и вмерзшим льдом
раскалывала кирпичи, а лето раскаляло и крошило их. Частые бури довершали
общее дело, сбрасывая острые обломки вниз, в заросли чертополоха, борщевика
и крапивы. Каждую осень они тонули в грязи, покрывались раскисшим ковром
умирающих растений, уходили в землю, и каждую весну им на смену с верха
стены сыпались новые камни. Процесс этот был неостановим, и результат его
очевиден. Все дело лишь в сроках: сколько еще десятков, может, сотен лет
понадобится, чтобы двух с половиной метровая стена навсегда исчезла с лица
земли, поглощенная перегноем, впитанная в недра свои жирным вязким
черноземом, поверхности которого никогда не касался ни заступ, ни лемех.

На закате стена чернела первой, явственно выделяясь среди деревьев как
чужеродное тело, кем-то, когда-то вживленное в организм леса; на восходе
появлялась, выплывая из предрассветной сини последней, когда солнце,
разгоняя утренние туманы, уже поднималось над горизонтом, и лучи его
пронзали насквозь угрюмый полог бора. И в эти минуты холодная темень ее
камня казалась еще таинственней и неприятней.

Каждое утро, просыпаясь, и каждый вечер, разбирая постель, я выглядывал
из окна и наблюдал эти метаморфозы. Стена находилась всего в сотне метров от
моего окна, и за долгие часы наблюдений стала хорошо мне знакома - каждым
своим кирпичом и каждой трещиной. А иногда еще и слышна - августовскими
вечерами, когда лес замирал, попрощавшись с солнцем, утихал шелест листьев и
голоса редких птиц, и в этой вот мертвой тиши, в полумраке подступающей
ночи, мне слышался легкий стук и шуршание - то крошилась остывающая за день
кладка, и падали и падали в мягкий перегной мелкие осколки кирпичей....

Дом, в котором я жил, принадлежал моему старому другу Семену. Несколько
дней назад он пригласил меня пожить у него пару недель, до окончания
отпуска. До этого мне ни разу не случалось бывать в его загородном доме, и я
с удовольствием принял его приглашение.

Семен отвел мне под жилье мансарду своего добротного бревенчатого дома,
построенного, по его словам, еще дедом лет эдак шестьдесят назад. Сам же он
ночевал в комнате первого этажа, в противоположной стороне дома, окнами
выходящий в яблоневый сад.

- Отсюда прекрасный вид на утро, - сказал он, первый раз открывая
передо мной дверь мансарды и ставя мой чемодан в угол. - Да и меня тебе не
слышно будет, - добавил он чуть погодя, немного смущенно. - Говорят, храплю