"Кирилл Берендеев. Дом в Коптевском переулке" - читать интересную книгу автора

глаза увидев, как "КАМАЗ" проезжает мимо.
Дома номер десять те существовало более. Он исчез, испарился,
растворился в воздухе, будто и не существовал никогда. А на его месте - я
видел это сквозь сетку рабицы, коей была обтянута стройплощадка, - чахлый
ЧТЗ разгребал разбитые бетонные плиты и стародавний строительный мусор,
поросший невысокими осинками и березками, расчищая место для нового
строительства.
Возле самых ворот стояли двое и, по очереди тыкая пальцами в схему
участка, о чем-то активно спорили.
Не знаю, сколько я стоял и смотрел то на них, то на пыхтевший в
отдалении трактор. Потом, немного придя в себя, вновь огляделся и, - ничего
не поделаешь, - снова пришел к тому, что и прежде, буквально сокрушившему
меня выводу. Затем нерешительно прошел на стройплощадку, направляясь к
спорящим, точно корабль, увидевший сквозь бурю тусклый свет близ горизонта.
Они обратили нам меня внимание прежде, чем я добрался до них. И молча
следили за моим приближением.
- Простите, - мысли сбивались, но они смотрели с видимым безразличием
за тем, как я пытаюсь построить фразы, и это вселяло в меня призрак
надежды. - Простите... дом десять по этому переулку.... Не знаете, что с
ним... стало?
- Десятый? - переспросил один из строителей: план остался в его
руке. - Первый раз слышу.
- Он где-то здесь.... А вы давно тут?...
- С неделю. Послушайте, молодой человек, что за ерунду вы городите. Мы
только строим десятый дом по Коптевскому, корпуса один и два.
- Но как же... я ведь был...
- Давно? - не слушая моих слов, он отмахнулся. - Знаете, я сам живу на
Чехова. Пять лет как переехал. Но до сих пор никакого дома десять по
Коптевскому не видел, да и не слышал о нем. Тут был пустырь до нашей
стройки, все время, вы меня слышите? Бред какой-то. Да и зачем вам вообще
понадобился этот дом?
- Но мой друг... он живет... жил в нем.
- Жил? В котором году вы в последний раз были у своего друга, это вы
помните?
- Был здесь дом, - неожиданно вступил в разговор второй, - я помню,
был. Старый такой, трехэтажный, начала века, с итальянскими окнами и
маленькими балкончиками, так, да?
Я кивнул, мне казалось, слова второго строителя возвращают меня к
жизни.
- Так уж простите, но его почитай, лет семь как нет точно. У меня дочь
там комнату снимала... - он запнулся и переменил и тему и тон. - Долгонько
вы о своем друге не вспоминали, долгонько. Переехал, небось, давно. А вы,
что, соскучились по нему неожиданно? Или о дне рождения вспомнили?
На меня он смотрел ос скрытой издевкой во взгляде. Увязая в грязи, я
поспешил прочь со стройплощадки.
Бежать от него, бежать прочь, неведомо куда, лишь бы не видеть
трактор, разгребающий развалины на пустыре и не слышать его надсадного
тарахтения, лишь бы забыть этот безумный разговор, вернуться вспять и не
заходить в Коптевский переулок, позвонить Андрею и спросить, что за
дурацкую шутку сыграла со мной наша недолгая, в общем, разлука. Он-то все