"Кирилл Берендеев. Ангел, собирающий автографы" - читать интересную книгу автора

никак оторвать испытующего взгляда. Еще на станции я оглядел себя,
насколько возможно, но никакой неряшливости в одежде не обнаружил. Вроде
все на месте.
Может, она все же скажет? Или мне стоит выйти на следующей,
"Полежаевской" раз уж "Беговую" я пропустил, собираясь но, так и не успев
выйти в самый последний момент, когда усталый голос предупреждает
пассажиров: "осторожно, двери закрываются". А если успеет выйти за мной,
спросить уже на платформе, что ей от меня надо.
Однако, девушка опередила мои намерения, точно по лицу прочитав
выстроившиеся в голове планы. Едва поезд унесся в тоннель, и свет станции
погас, она быстро оглянулась и одним шагом преодолев разделяющее нас
расстояние, подсела ко мне. Я почувствовал запах духов, коими девчушка без
зазрения совести злоупотребляла. Повернувшись ко мне, девушка тихо, я едва
расслышал, спросила:
- Простите, вы случайно не Марк Павловский?.. Марк Анатольевич, -
поправилась она.
Ах, вот оно что. Смешно, конечно, но это первый раз. Когда меня узнали
на улице. В метро, не суть важно. Хотя фотографии меня молодого, меня в
расцвете сил, меня стареющего появлялись с завидной периодичностью в
журналах, на обложках книг, в газетах, чаше всего во время вручении премий
мною или мне, последний раз был удостоен "Бронзовой улиткой" пять лет
назад. И, тем не менее, впервые.
Я кивнул, глядя как напряжение, пульсирующее в ее глазах спадает и в
них становится безбоязненно взглянуть. Теперь я был даже благодарен за это
разглядывание, за то, что она решилась еще на платформе станции
"Баррикадная" и все же собралась с духом и подсела ко мне и задала мучивший
вопрос двумя остановками спустя.
Наверное, на лице моем отобразилась улыбка человека, победившего в
марафоне, забеге, о достижении результатов в котором, я мечтал еще тридцать
лет назад, едва первый мой снимок украсил номер журнала "Знание-сила".
- Знаете, я вас сразу узнала, как увидела. Только не решалась
подойти, - призналась девчушка. И тут же спохватилась. - Ничего, если я у
вас попрошу автограф?
Кажется, я покраснел и прошептал так же тихо, как и моя собеседница,
заветное:
- Ничего. У тебя ручка найдется?
Она поставила сумочку с медузой на колени и заглянула внутрь. Нашелся
"Паркер", правда, шариковый, из копеечной серии, но все же "Паркер".
- Знаете, у меня даже ваша книга с собой имеется. Я по дороге ее
хотела прочесть, а как вас увидела... - спустя мгновение появилась и книга:
мягкая брошюрка толщиной в палец с перекошенной рожей безумно испуганного
человека, сжимающего окровавленный кинжал в правой руке; за его спиной
виднелось монолитное здание, утыкавшееся в звездную ночь. Посеребренными
буквами поверх картинки шла моя фамилия, внизу название романа "Город среди
песков".
Книжицу эту я видел впервые в жизни, и потому предположил, что это и
есть то самое пиратское издание моего романа о человеке, попавшем в город
своего детства и пытавшемся на протяжении десяти авторских листов уяснить
свое место в старом-новом мире, что выпустило в свет полтора года назад
некое Уфимское издательство. Я тогда даже судиться по этому поводу не стал: