"Кирилл Берендеев. Ангел, собирающий автографы" - читать интересную книгу автора

застучало со скоростью отбойного молотка, и я принялся помогать ей.
Она вспомнила, что здесь не место и потащила меня в комнату,
заставленную книжными полками. Ее объятия не разжимались, полуобнаженное
обжигающее тело по-прежнему прижималось к моему. Пожалуй, я... нет, никаких
чувств, никаких эмоций, можно сказать, прострация, где все действия сведены
до уровня инстинктивных, а движения по определению механичны и очевидны.
Какие-то секунды билась мысль, готовая вырваться: прошло уже десять лет с
того раза, больше, это же одна из причин, переполнивших чашу терпения
супруги, я так и не сподобился ей все объяснить, да мы и не пытались друг
друга выслушать ни разу; а сейчас, помнится, она ждет третьего....
Мысль оборвалась, сознание остановилось, картинки стерлись из памяти.
Это потом я вздохнул, и перевел дыхание, и разжал стиснутые зубы. То
ли несколько минут, то ли мгновение спустя. По прошествии еще какого-то
времени, я обнаружил свое положение в пространстве и немедленно перекатился
на спину. И кожей обнаружил на себе расстегнутую рубашку, левую ногу,
просунутую в брючину и смятые трусы в горошек.
- Ты тяжелый, - произнесла она, вздыхая и садясь на кровати.
Я хотел было извиниться, но не смог. Она легко коснулась ладошками
сосков и стянула скатавшуюся у горла маечку с пиктограммой улыбающегося
лица и подписью "my friend". Гранатовые горошины просвечивали сквозь тонкую
ткань. Она посидела еще немного и легко поднялась и подошла к книжному
шкафу, как делает обыкновенно гость, впервые попавший в дом нового
знакомого и желающий таким нехитрым образом узнать его получше.
- Марк Анатольевич, - ее обращение заставило меня вздрогнуть. - А ваши
книги где?
Она стояла ко мне спиной, тонкая маечка едва прикрывала верх ягодиц,
собираясь в складки при каждом движении.
Я приподнялся на локте, вспомнил, что она не то стонала, не то
кричала. И, чувствуя законную мужскую гордость первопроходца, расправил
кремовое одеяло, покрывавшее кровать... нет, никаких пятен.
Оксана повернулась ко мне; взгляд мой невольно сфокусировался в пяти
сантиметрах ниже обреза ее маечки.
- Ну что вы, Марк Анатольевич, - она догадалась.
На мгновение, я, кажется, впал в транс, буквально загипнотизированный
увиденным, пока крохотный ее шажок не разрушил нарождавшиеся чары. - А это
ваша рукопись?
Она подошла к письменному столу, стоявшему напротив окна. Моя
библиотека была ей неинтересна, имена Камю, Сартра, Бахман, Мережковского
ей ничего не говорили. Двигаясь вдоль полок с классиками, она бросила
взгляд на листы, лежавшие на краешке стола, подошла и перелистала несколько
страниц.
- "Автограф ангела", - прочла она, - Интересно. О чем эта повесть? И,
да, кстати, вы же обещали....
Теперь Оксана отправилась в коридорчик на поиски сумочки с медузой. Я
натянул брюки и, почувствовал себя немного увереннее.
Подошел к аптечке, и пока она не видела, положил под язык таблетку
валидола.
Послание, что я сочинил в вагоне метро, напрочь выветрилось из головы,
за прошедшее время возникли новые, куда более рискованные ассоциации. Взяв
ручку со стола, я вписал их на шмуцтитул "Города среди песков" и размашисто