"Лора Белоиван. Маленькая хня" - читать интересную книгу автора

Я убрала ладони с глаз и огляделась в поисках кровавой полосы,
заканчивающейся скомканным, накрытым пиджаком телом.
Если Радзиньски все знал наперед, значит, это я знала все наперед.
Ничего подобного на асфальте не лежало.
- А был ли мальчик? - спросила я потрясенного водителя.
- Вот старый пидор. - сказал он и полез за "Петром I", - уснул, сука
дело, за рулем! В натуре приснилось.
А мяч действительно был самым красивым в "Мире игрушек". Черт его
знает, куда он делся.
Когда тот, кто назвал себя старым пидором, покурил и уехал, я подняла с
асфальта тонкую пленку полусмерти, похожую на ветошь. Она была скроена по
форме человека среднего роста. В свете фар на ней, как на Плащанице,
угадывалось бородатое лицо, только, конечно, без терний вокруг лба и висков.
Ленин умер без мучений.
Апокалиптика напоминала о Ленине, чья пленка лежала у меня на переднем
сиденье в пакете из-под мячика. Заглянув в бардачок, я убедилась, что оттуда
исчезла моя бестовская компашка с Deep Purple (и зачем она им
понадобилась?), и я ехала по загородной трассе в тишине до тех пор, пока не
догадалась включить радио. Это было радио Fine, но крутили там Perfect
Strangers с моей компашки. За этой вещью, оборвавшись посредине, последовала
Space Trucking, после чего прямо в эфире прозвучало два выстрела.

Самое интересное, что в Мавзолее опять что-то лежит. Впрочем, это-то
как раз и не самое интересное.
Самое интересное, что ни одна холера не замечает парадоксальной надписи
на деревянном столбике, вкопанном в изголовье могилы, что на 172-м участке
Лесного кладбища во Владивостоке. "В.И. Ульянов. 1870-2002 гг.", - написано
там. Мало кто вообще читает надписи на сиротских деревянных столбиках,
вкопанных в могилы Лесного кладбища. Ленин ведь умер круглым сиротой. К тому
же почти никто уже и не помнит его настоящей фамилии.

А больше всего на свете меня интересует, куда деваются мертвые водители
автобусов. Вы знаете, они действительно повсюду. Недавно я задавила двух
насмерть, но они тут же встали с трассы и как ни в чем ни бывало отправились
слушать радио Fine. Когда я думаю про их смерть, то даже не могу представить
себе похоронную процессию.
Свадьбу автобусных водителей я представляю, а похороны - нет. А когда я
думаю про их жизнь, мне мерещится Длинная цепочка маршруток, которые
движутся цугом по направлению к 14-му километру. И в каждом автобусе сидят
обилеченные пассажиры, а среди пассажиров - я.

- Ну и как, катер-то был? В этот раз?
- Радзиньски! Прекрати, а? Как будто не знаешь.

- Откуда! Хотя, конечно, с этот компанией проблем не бывает, насколько
я понимаю.
- Правильно понимаешь,
- Ну, а все-таки?
- Много будешь знать, за тобой приедет.
- Ну, все там когда-нибудь будем!