"Александр Башкуев. Убить Архимеда" - читать интересную книгу автора

Пока суд, да дело, замешкался я и ребята мои убежали все на главное
развлечение - поимку чертова Архимеда. Шутка ли, - тридцать талантов живым
серебром за паршивого грекоса?!
Бегу я по этим всем коридорам, по дворикам крепости и присматриваюсь, -
небось этот гад никуда не денется от своих механизмов. И точно, - смотрю из
одного такого вот дворика высовывается такая здоровенная труба и глядит
точно в небо. Мне труба на хрен не нужна, но какой дурак, кроме Архимеда,
способен смотреть ночью - в дождь, на покрытое тучами небо?
Я остановился, отдышался чуток, подошел... В дверном проеме стояли
мужики из моей сотни и странно глядели все на меня. Затем Ларс - спасенный
мною этруск откашлялся и сказал:
- "Мы тут с мужиками подумали... Это - твой приз. Ежели кому и суждено
получить награду за сию сволочь, так - тебе. Ты - самый достойный из всех
нас. Он - там..."
Я смотрел на моих верных людей и к горлу ком подкатил... Какая там
вилла на вершине холма... Какой там мне к черту - фонтан?! Вот мое
богатство, вот где мои таланты!
Не в силах слова сказать, я обнял Ларса, попытался пожать руки всем
нашим, а затем вошел в чертов дворик...

Вхожу, а темно там и тихо. Только запах каких-то духов - у нас на
Субуре такими самые дешевые шлюшки мажутся, и то ли сушеными фигами, то ли
финиками несет. Я такие вкусности за версту чую - даром что последние
полгода на одной чечевице живу. Да протухлой солонине. Всю жратву мы в Рим
отправляем, - бабам, да деткам нашим.
И вот иду я, мечом вперед, а запах такой, что слюнки так и текут, так и
текут... Тут, ба, да сбоку от меня какой-то плотный полог, а из под него
лучик света!
Я по материи - хрясь мечом, смотрю, а предо мною картина - столик, на
нем огромная ваза с сушеными, да засахаренными фруктами-ягодами, а дальше
светильник и за светильником какой-то старикашка сидит и скрипит себе
перышком. Скрипит и нахальным таким голосом:
- "Я занят. Придите попозже".
Я сразу понял, кто это такой. У меня аж в животе все кишки свело, а
перед глазами только - мраморная вилла на берегу Тибра, матушка улыбается и
Терция моя с целым ворохом ребятишек... Ну, иди сюда мерзкий старикашка...
Иди, не бойся, я тебе дурного не сделаю, - ты мне тридцать талантов сейчас в
зубах принесешь...
А во рту так и течет слюна, так и течет, и запах сладких фиников так
кружит голову...

* * *

Я не стал поднимать голову. В нос мне ударила нестерпимая струя запаха
пота, крови и чеснока. Я закрыл глаза и увидал того самого центуриона, коий
полвека назад плевал семечками на мой мраморный пол. Запах дерьма...
Вонючий центурион тянет руки к моей жене, - врешь, она - мертвая -
наверно, мертва, ведь римляне поубивали всех, кто в ту ночь был в городе...
А вдруг - жива?
Вдруг вот такие нелюди сейчас глумятся над нею, над дочерьми, над