"Наталья Астахова. Наследница по кривой" - читать интересную книгу автора Сегодня позвонила классная руководительница. Сообщила:
- Ваша дочь прогуливает. Я ей передала, чтобы вы зашли. Она говорит: моя мама настолько интеллигентный человек, что если я ей скажу не ходить в школу, она не пойдет. Это правда? - Насчет интеллигентности не знаю, не уверена. А если попросит не ходить, не пойду. Это правда. - Но вы и дневник не подписываете. Почему? - Она мне его не дает. - Возьмите сами. - Где? - Да в сумке ее, где же еще? - Вы считаете, что я смогу залезть без разрешения в чужую сумку? - Это не чужая, а вашей дочери. - Все равно не могу. И дневник - это унизительно. Вы там пишете: девочка плохая. Она сама должна мне это принести, а я - прочитать и расписаться. Вы считаете - это нормально? - Конечно, для этого дневник и нужен. А как еще вы узнаете, что происходит с вашим ребенком в школе? - Сама расскажет, что сочтет нужным. - Думаете, у вас будет полная информация? - Думаю, что полная информация о другом человеке вообще безнравственна. - Да-а, с дочкой вашей трудно, но и с вами... Знаете, что она у меня спросила? Я ей сделала замечание относительно пропусков уроков, потом еще на нее жаловалась преподаватель математики. Сначала попыталась оправдываться, а потом так вкрадчиво вдруг спрашивает, Ирина Владимировна, - Да, вполне. А вы действительно увлекаетесь китайской поэзией? - Конечно, нет. Причем здесь это? Послушайте, у меня есть знакомый специалист по детской психиатрии. Может быть, показать... - Спасибо, учту. Но пока не вижу необходимости. - И все-таки школу она пропускать не должна. Повлияйте. - Попробую. Вот и учительница осталась крайне недовольной. Легко сказать - повлияйте. А как? Мне жалко ребенка, который семь часов в день должен находиться под влиянием людей, которые на вопрос о китайской поэзии предлагают обратиться к психиатру. Но ведь нужно же закончить эту проклятую школу. Говорить об этом спокойно не могу. Кричу. Мы снова ссоримся. Она уходит. Ее долго нет. Я лежу и плачу. Не услышала, когда она вошла. Уши-то залиты. И не увидела. Глаза-то зареваны. Какое-то смутное пятно проплыло передо мной. Встаю. Прочищаю уши. Вытираю глаза. Смотрю на нее. Снова орать? Просто обнять, прижать к себе? Что и делаю. Теперь плачет она. Целую в темечко. Волосы пахнут сигаретным дымом. Молчу. - Ма, правда, ты меня не хотела? - Неправда. - Я же тебе жизнь испортила. - Во-первых, тогда я еще не знала, что это случится. Во-вторых, это тоже неправда. - Ты нелогична. |
|
|