"Наталья Астахова. Наследница по кривой" - читать интересную книгу автора

- Опять неправда. У меня все по полочкам, все расписано, на все ярлыки,
всегда знаю, как надо.
- Ой, кто это тебе сказал?
- Ты сегодня утром.
- Тебя обманули.
- Не в первый раз, привыкла.
Поплакали, разошлись, повздыхали, уснули.


Так все-таки, если не будет младшей дочери, может ли единственная
считаться и старшей тоже? Стоит ли ждать внучки, чтобы передать ей... А
что передавать? Кровь останавливать умею, кажется. Но когда из меня
хлестала эта самая кровь, останавливали ее врачи, без моей помощи. Один
раз, разозлившись, пожелала, чтобы сгорела ферма в отстающем колхозе, куда
меня посылали делать материал об их трудностях. Ферма сгорела, ехать не
пришлось. Но может быть, она бы сгорела и без моих пожеланий. Все-то у них
к тому шло.
Что еще? Предвидеть будущее? Не могу. Вернуться в прошлое? Это каждый
может. Летать? Метлы нет. На щетке - это у многих получалось, у меня нет.
Раньше умела просто так, без подручных средств.
Недавно хотела вспомнить, может быть, получится. Недалеко. Хотя бы на
крышу соседнего дома. Он предназначен на снос. Жильцов уже выселили. Окна
выломали, двери вышибли. Стены еще стоят, крыша целая. С моего подоконника
до этой крыши - всего ничего.
Ночь. Окошко настежь. Руки в сторону. И - раз... Ошибка та же, что и у
нашей больной экономики: попытка преодолеть пропасть в два прыжка. Еле
успела зацепиться за карниз крыши. Старый шифер не выдержал, подался под
тяжестью моего совсем не легкого тела, полетел вместе со мной. Но не
вверх, как могло бы получиться у порядочной ведьмы, а вниз, по закону
всемирного тяготения. В последний момент, уже почти у земли напряглась,
спланировала, чуть-чуть подбросила себя, но все равно грохнулась
пребольно, коленками на битый кирпич. И локтями тоже, и еще сверху огрело
куском шиферины. Так и надо. Долеталась.
Утром пришла на работу ободранная. На сочувственные расспросы коллег
ответила честно:
- Пыталась взлететь на крышу соседнего дома.
Естественно, это было воспринято, как очередная шутка. Ведь никогда не
верят, если говоришь правду. А если пишешь - тем более. Тебе приклеят
ярлык фантаста или еще что-нибудь похуже.
Вот и теперь. Плывет за окном непонятное время суток, странное время
года. Белая ночь. Странный чужой северный город.
Мне здесь душно и неуютно. Мне здесь плоско. Напрягаю в себе остатки
ведьмовских сил и переношусь то ли силой воображения, то ли еще какой
нечистой силой в свой южный, свой гористый, свой теплый, но не душный,
жаркий, но не удушающий край.
Здесь нормальная ночь. Темная. Звезды родинками рассыпаны по чистому
телу неба. Взлетаю. Выше. Лететь трудно. Я не умею этого делать, потому,
что не верю, что это возможно. Хочется присесть куда-нибудь. На телебашню
хотя бы. А током не убьет? Но я же не верю в электричество. А если во
что-то не веришь, то его как бы и нет. Даже если тем, чего как бы и нет,