"Татьяна Апраксина. Мир не меч " - читать интересную книгу автора

пытаясь уловить хотя бы эмоции собеседников. Про меня они, кажется, забыли
вовсе, для старосты я - только аргумент в беседе. И, судя по всему, ничего
лестного для меня он не говорит.
Ну погоди, старый хрыч, злобно думаю я. Будет нужно что-нибудь делать -
извернусь, но сделаю так, что тебе придется побегать за Альдо...
- Я вас с ней сведу, - вдруг переходит он на общий и стучит ладонью по
столу. - Договорились.
- Когда? - спрашивает Кира.
- А вот прямо сейчас и сведу, чего тянуть-то...
Голос у старосты писклявый и противный, но ничего, кроме естественной
неприязни к высоким звукам, я не чувствую. Кажется, он действительно может
свести нас с девой и не держит камня за пазухой. Возможно, эта встреча и не
пройдет без потерь, но тут уж все зависит от нас самих.
- Сейчас-сейчас, я вам проходик сделаю, и пойдете, и поговорите, и
договоритесь, может быть, и впрямь, зачем же так сразу вот туда бежать, сюда
бежать, бить кого-то... - бормочет он, слезая с табуретки и начиная поводить
в воздухе руками.
- Что, прямо здесь сделаешь? - роняет челюсть Кира, с интересом следя
за его манипуляциями.
- А что ж не здесь-то, что ж идти куда, зачем идти...
Перед ним возникает сияющая арка высотой метра полтора и шириной в
метр. За ней - непроглядная темнота. Силен староста - вот так, за пару
минут, без подготовки соорудить проход на другую завесу, да еще и в
конкретное место. Кире все происходящее явно не нравится, он принюхивается к
потокам теплого воздуха, бьющим из прохода, прислушивается. Пахнет морем, и
кажется, я даже слышу отдаленный рокот и шелест волн, бьющихся о камень.
Интересные дела... у нас на искаженной завесе уже море появилось?! Море,
песочек...
Кира приподнимает брови, с подозрением смотрит на старосту.
- Ну, гляди, старый пес. Если что не так - ты меня знаешь...
- Ишь умный какой, умный да грозный! - Староста трясет головой, топает
ножкой, и я начинаю верить в то, что когда-то он и впрямь был домовым.
Ему бы бороду до пояса, лапти и метлу какую-нибудь в ручки. Самое оно
было бы.
Кира обнимает меня сзади, мы делаем шаг, преодолевая сопротивление
ветра, дующего в лицо. Мгновение полной потери ориентации - то ли мы падаем,
то ли летим, нет ни верха, ни низа, только липкая густая тьма, заполняющая
нос и уши, словно сироп. В следующее мгновение под ногами уже земля,
точнее - редкая зеленая травка. Приземлились мы удачно, высота была всего
метра полтора. А вот место, в которое попали...
Это двор заброшенной стройки. Валяются бетонные плиты и
полурассыпавшиеся штабеля кирпичей, торчат стержни арматуры - и как только
не напоролись? В земле - трещины, сквозь них видны фрагменты фундамента,
вокруг - квадратное недостроенное здание этажей в семь или восемь. Зияют
проемы окон, ветер развевает угол пленки - раздается неприятный трескучий
звук.
Кира пару секунд осматривается и вдруг резко бледнеет, становясь
пепельно-серым.

14