"Жоржи Амаду. Жизнь" - читать интересную книгу автора

и она очень путаная.Информация эта болезненно исходит для меня от меня
самого, это работа плотника.
Да, но нельзя забывать, что для того, чтобы писать не о чем,нужны
слова.Значит, эта история будет состоять из слов, которые составляют
предложения, но ее тайный смысл превосходит тот, который содержится в словах
и предложениях. Естественно, я, как любой писатель, испытываю искушение
использовать сочные термины: я знаю роскошные определения, осязаемые
существительные и глаголы, такие острые, что своим действием они пронзают
воздух. Слово - это действие, вы согласны? Но я не буду приукрашивать свой
рассказ. Ведь, если прикоснувшись к хлебу этой девушки, я превращу его в
золото, то эта молодая девушка (ей только 19 лет) не сможет съесть его и
умрет от голода. Поэтому я должен говорить просто, чтобы передать ее хрупкое
и нестабильное существование. Я ограничиваю себя скромной задачей (но не
делаю из этого шума, ведь в противном случае это не было бы скромностью),
задачей рассказать о незамысловатых приключениях девушки в большом городе,
где все против нее. Ее место - в сертане штата Алагоас, в ситцевом платье и
без всякой машинописи; ведь окончив три класса начальной школы, она едва
умеет писать. Тетка показала ей, как печатают на машинке, и она, чтобы
научиться этому ремеслу, медленно переписывала букву за буквой. И она
добилась определенных результатов: стала, наконец, машинисткой. Хотя она,
кажется, не одобряла двух, стоящих рядом согласных и, перепечатывая красивый
округлый почерк своего любимого шефа, слово "назначать" писала так, как
произносила "назыначать".
Простите, но я опять буду говорить о себе: ведь я совсем себя не знаю,
и, работая над этой книгой, я слегка удивился, обнаружив, что у меня есть
предназначение. И кто не спрашивал себя: кто я - чудовище или человек, как
все?
Но могу поручиться, что эта девушка не осознает себя, живет как бог на
душу положит. Если бы у нее хватило глупости задавать себе вопрос: "Кто я
есть?", она была бы повержена в прах. Вопрос "кто я есть" рождает
потребность. А как ее удовлетворить? Тот, кто копается в себе, утрачивает
цельность.
Девушка, о которой я собираюсь рассказать, так глупа, что иногда
улыбается прохожим на улице. Впрочем, никто не отвечает на ее улыбку, потому
что просто ее не замечает.
Но вернемся ко мне. История, которую я хочу рассказать, не привлечет
интеллектуалов,жадных до изысков.Для них эта история слишком проста, хотя у
нее есть что-то вроде второго плана - неясная тень моих беспокойных
сновидений. Но не ждите, что в моем рассказе когда-нибудь засверкают звезды:
речь идет о материи тусклой и по своей природе всеми презираемой. Чего не
хватает в моей истории, так это мелодии кантабиле. Ритм ее часто сбивается.
Зато в основе ее - факты. Я внезапно влюбилоя в факты, голые факты без
всякой выдумки. Факты - упрямая вещь, от них не убежишь.
Я спрашиваю себя, не следует ли мне опередить время и наметить финал.
Но я и сам не знаю еще, чем все это кончится. К тому же я понимаю, что
должен идти шаг за шагом, как то определено часами: любая букашка
подчиняется ходу времени. Поэтому мое первое условие - не торопиться, хотя
меня сжигает нетерпение рассказать об этой девушке.
Эта история тронула меня до глубины души. Я понял, что каждый прожитый
день - это день, украденный у смерти. Я не интеллектуал, я пишу