"Светлана Алексиевич. Зачарованные смертью" - читать интересную книгу автора

...Любимый наш месяц - август. Едем в лес: я бегу между деревьев и
ныряю в паутину, она закутывает мою голову невесомой чалмой. Потом я найду
себя в его стихах... Как девочка летит, качается на паутине...
Мамочкадевочка...
Как он мог полюбить смерть? За что он ее полюбил? Бегу по нашим
следам...

Лишь на веточке обшарпанной
Капли звездные накапаны...

Жарю-парю на кухне. Окно открыто, слышу, как они с отцом разговаривают.
Игорь:
- Папа, ты только послушай... Жили были дед и баба, и была у них
курочка Ряба. Снесла курочка яичко, да не простое, а золотое. Дед бил, бил -
не разбил. Баба била, била - не разбила. Мышка бежала, хвостиком махнула,
яичко упало и разбилось. Плачет дед, плачет баба...
Отец:
- С точки зрения логики - абсолютный абсурд. Били, били - не разбили, а
потом вдруг - в плач! Но сколько лет, да что там лет, столетий сказку эту
дети слушают, как стихи.
Игорь:
- Я сначала думал, что это можно решить, как задачу. А тут чудо
тайное...
На столе, в его карманах, под диваном я находила листочки со стихами.
Он их терял, бросал, забывал. Я даже не всегда верила, что они его:
- Неужели это ты написал?
- А что там?

Ходят в гости друг к другу люди,
Ходят в гости друг к другу звери...

- Ну, это старое. Я уже забыл.
- А эти строки?
- Какие?

Кто-то умер. Мне музыка слышится.
Под окном не меня ли несут?
Не моя ль голова колышется
По дороге на Страшный суд?

Молчит.
- Сынок, ты такой радостный, такой красивый. Почему ты о смерти пишешь?
Пожимает плечами. Он сам не мог объяснить, откуда у него эти слова. Эта
тоска.
Потом нашла у Пастернака... Как он предостерегал молодого поэта, что
надо избегать писать о своей смерти. Каждая написанная строка впоследствии
реализуется...

Я не ваш, облака серебристые,
Я не ваш, голубые снега...