"Светлана Алексиевич. Зачарованные смертью" - читать интересную книгу автора

обыкновенную крутить. Была у нас мечта недоступная - цветной телевизор.
Повезло, взяли в кредит без предварительного взноса. Он смотрел свои любимые
авторалли...
Мы были бы счастливы, если бы не один наш разговор...
- Ты всегда меня учила, - начал он этот разговор, - читай, думай. Вот я
и думаю. Мои ребята вернулись из армии. Их не узнать. Они там такое видели,
пережили, что готовы убивать всех подряд. У нас с тобой интересно
получается: живем в одном доме, ты - на светлой стороны, а я - на темной. Ты
пишешь очерки о славных тружениках, тебе вручают почетные грамоты и цветы.
Ты заходишь в жизнь с парадного входа, а я с самого нижнего этажа, с
подвала...
- Сын, жизнь бывает жестокой, но в ней, как в природе, мрак сменяется
светом. Мы победили страшного врага, немыслимого - фашизм. Ты вообразить
себе не можешь, что такое был последний день войны! Люди вышли на улицы:
плакали, обнимались, целовались, пели, танцевали. Они верили, что все зло
исчезнет с земли, все станут добрыми, честными, светлыми... После моря
крови, слез... Я это видела девочкой, не могу забыть...
- Честные и светлые в психушках сидели. Их по пальцам можно
пересчитать. Ты что, мама, на самом деле верила, что Сахаров - предатель,
сумасшедший? А Высоцкий умер, потому что пил... А не от тоски, от
беспомощности, что эту китайскую кремлевскую стену не пробить, не взорвать?
От этой безысходности можно сойти с ума. Человеческий мозг ее не
выдерживает. А ты как с другой планеты на землю спустилась. Сколько можно о
войне?! За сорок с лишним лет пора бы что-нибудь другое сделать и
восхищаться...
Был бы с ним рядом отец... Мужчина...
...За стеной раздался бой часов, я насчитала одиннадцать ударов... Где
сын? Наш уговор - если он задерживается позже десяти, звонить - выполнялся
неукоснительно. Двенадцать... Я металась из комнаты на балкон, с балкона - в
комнату. Проверяла: работает ли телефон, исправен ли дверной звонок?
Звонок раздался... Открываю дверь.
- Мама, быстро таксисту два рубля, - с этими словами он вошел в дом, с
разбитым багрово-синим лицом, с распухшими руками.
Отдал таксисту деньги. Не опустился, а осел, как непосильный для самого
себя мешок, в кресло:
- Завтра приду на работу, получу оружие и перестреляю всю эту сволочь!
Последнюю пулю оставлю себе!
Что случилось? Что произошло?
Побыл у приятеля, шел домой. Остановился на мосту - покурить,
полюбоваться ночью, звездами (это я в детстве научила его смотреть на звезды
в воде - мир в звездах, сын!). Проехала милицейская машина - хорошо, что
мимо. Нет, развернулась и назад, к нему. Подбежали два милиционера:
- Ты чего тут стоишь?
- Курю.
- Иди в машину.
- На каком основании?
Они показали ему "основания" - вывернули руки били по лицу, по голове,
затолкали в машину, там топтали сапогами... По оперированной почке...
Привезли в отделение милиции. Дежурил пожилой майор, мелькнула надежда: этот
разберется, позвонит в инкассацию или домой. Услышал команду: