"Артем Абрамов, Сергей Абрамов. Убей страх: Марафонец " - читать интересную книгу автора

емкость с родниковой водой, регулярно покупаемая в супермаркете. Напиться.
Жадно, шумно, проливая на простыню (что ей, она и так хоть выжимай),
оглядеться, чтобы увидеть знакомую картину: ночь, комната в двадцать квадратов,
сбитое одеяло, синий отсвет крышной рекламы...
И снова все повторяется наяву: скидывает кота в ноги, быстро засыпает,
спит до звонка будильника в семь тридцать. Сон - тоже как первый! - живет в
сознании от душа до бритья...
Но черт с ними, со снами, они - фантазия, фата-моргана, а жизнь между тем
никто не отменил, положено врубаться в нее, как ни противно.
Но вот вам пресловутая волшебная (почему так?) сила привычки: на кой хрен
подниматься в семь тридцать, лезть под холодный душ и бриться с ненавистью к
себе, если можно спать до упора, ну хотя бы до девяти, до часа, когда серый
зимний день съедает рекламу, некорректно бьющую ночью в окно? На кой вообще
хрен неполезные для организма утренние телодвижения, если спешить некуда?
Работы нет, жены нет, детей нет, а коту задан корм с вечера - непортящиеся
кошачьи сушки: соскочи с койки и жри, бездонный зверь... Но волшебная сила тупо
ведет тебя на автопилоте, и встаешь, и бреешься, и сметаешь обезжиренный кефир
с неровно поджаренным хлебом, и привычно влезаешь в Сеть в поисках предложений
работы, бродишь там странником неприкаянно долго и все равно безрезультатно. Не
запущено в Сеть ничего для тебя интересного.
Имеются, однако, некие накопления, есть, есть денежки, есть кое-какие
заказы на переводы, поэтому позволяешь себе пока искать именно интересное, а не
абы что - для выживания.
Впрочем, не пропала надежда и на друзей. Точнее - на приятелей, потому что
какие в нынешнее время друзья? Друзья - это из Дюма, из Ремарка, из "Тимура и
его команды" на худой конец, понятие книжное, сегодня вообще - музейное. А
приятели - это зримо и никогда прежде не подводило. Особенно если выпито вместе
- море. Азовское хотя бы.
Правда, профессия маловостребуемая, вернее - обе профессии:
лингвист-переводчик и спортсмен-легкоатлет, бегун на длинные дистанции, как то:
десять тысяч и пять тысяч метров.
К месту вспоминается старая детская песенка про пони, который бегает по
кругу и в уме круги считает...
Пора бы и познакомиться с пони.
Чернов Игорь, тридцать три, мастер спорта международного класса по бегу,
бывший член сборной России, серебряный призер Олимпиады на "десятке", уже
профессионально не бегает, но может быть тренером, если какому-то идиоту нужен
тренер по бегу вдоль стадионных пустых трибун.
Нет идиотов. Да и не хочется - тренером...
А кому нужен Чернов Игорь, те же тридцать три, лингвист, переводчик,
знаток двенадцати языков, синхронно переводящий с шести, включая датский,
например, или иврит, а остальные знающий пусть не для синхрона, но на весьма
приличном уровне?
До сих пор нуждающиеся находились, даже пристойные деньги платили - за
знания и память.
Вопрос. А откуда у тупого бегуна, отмеряющего ежедневно свои тренировочные
километры, такие убойные способности к языкам? И еще. Откуда у него нашлось
свободное от бега время, чтобы их вызубрить?
Ответ. А на бегу и вызубрил. Ну, еще институт, ясный перец окончил, но там
- только английский и немецкий, а остальные поднабрал самостоятельно.