"Александр Борисович Чаковский. Победа (Политический роман, книга 1) " - читать интересную книгу автора

спинку кресла и закрыл глаза. Снова открыл их, посмотрел в окно. Наступали
сумерки.
"Хорошо бы позвонить Маше, - подумал Воронов. - Интересно, сколько
стоит здесь минута разговора с Москвой? "
Впрочем, он расстался с женой сегодня утром в аэропорту Шереметьево и
через три дня будет дома. Колька, сын, только что улетел в рейс и раньше
чем через неделю в Москву не вернется.
Воронов посмотрел на часы. Было без двенадцати минут девять. Уже
девять! А он не только не написал ни строчки, но даже не составил хотя бы
примерного плана статьи.
Воронов снова попытался сосредоточиться.
Когда же, если мерять масштабами истории, началась международная
встреча, которая фактически откроется послезавтра? Где ее истоки? Не
формальные, нет, а, так сказать, глобальные, связанные с судьбами
миллионов людей? Когда, в сущности, началась "холодная война"?
В сорок пятом, когда над нами нависла угроза американской атомной
бомбы? Нашей стране, еще полуразрушенной, кровоточащей, пришлось тратить
тогда многие миллионы рублей, чтобы создать свою собственную бомбу...
Или в сорок девятом, когда бывшие наши союзники, лишившиеся атомного
превосходства, создали пресловутое НАТО, вынудив нас противопоставить
опасному мечу, направленному в самое сердце социалистического мира,
могучий щит - Варшавский Договор?..
Когда же, когда началась эта бессмысленная, иссушающая души и сердца,
замораживающая человеческую кровь "холодная война"?
Что в конце концов привело к ее затуханию? Где начало начал? Какой
старый этап завершит общеевропейское Совещание и какой новый начнет?
Почему здравый смысл, казалось надолго, если не навечно похороненный под
толстым ледяным настом, пробился на поверхность именно сейчас?
"Почему?!" - мысленно повторил свой вопрос Воронов.
...и вот тогда раздался телефонный звонок.
Все, над чем он только что думал, сразу отодвинулось куда-то, ушло в
далекие глубины памяти. Грохот войны, который в первые годы после ее
окончания так часто слышался ему, а потом постепенно затих, вновь
явственно донесся до его слуха.
Тридцать лет жил в памяти Михаила Воронова облик Чарльза Брайта -
молодое, веснушчатое, мокрое от жары лицо, рыжеватые волосы, военная с
погончиками рубашка - рукава завернуты чуть выше локтей, на погонах
маленькими металлическими буквами обозначено: US correspondent -
американский военный корреспондент...
Почему он теперь так ждал Чарльза? Что хотел услышать от него? Может
быть, он ждал свидания со своей молодостью? С самим собой, с тем
двадцатисемилетним майором, каким был тогда? Или подсознательно стремился
вернуться в те страшные, кровавые и в то же время лучшие, героические годы
своей жизни?
Воронов остановился у двери, надеясь услышать приближающиеся шаги, но
синтетика поглощала все звуки.
Он нетерпеливо открыл дверь и выглянул в коридор...
Никого не было. Только в дальнем конце коридора официант в белой куртке
толкал перед собой столик на колесиках. Воронов захлопнул дверь и с
досадой подумал: откуда, из какого конца города, из какой дали Брайт