"Александр Борисович Чаковский. Победа (Политический роман, книга 1) " - читать интересную книгу автора

полное одиночество. Он шел один по бесконечной, ярко освещенной улице, а
ведь не было еще и десяти часов вечера.
Механически передвигая йоги, он поглядывал на витрины, но ничего в них
не различал. Потом услышал далекие шаги. Чьи-то каблуки мерно стучали по
тротуару. Издалека навстречу шел человек. Воронову показалось, что, увидев
его, человек замедлил шаг. Сам не зная почему, Воронов тоже пошел
медленнее. Человек опустил в карман правую руку. Воронов почти
автоматически сделал то же самое. "Надо свернуть в ближайший переулок,
повернуть назад..." - твердил он про себя. Но продолжал идти вперед. Если
правда, что кролик бессилен перед удавом, то Воронов был сейчас именно
таким кроликом. "Что у него в кармане? - думал он. - Пистолет? Складной
нож? Кастет?" Расстояние между ними медленно, но неуклонно сокращалось.
Воронов остановился. Не вынимая руку из кармана, сделал вид, что
разглядывает витрину. Время от времени слегка поворачивал голову, искоса
следя за приближавшимся человеком.
Нет, Воронов не был трусом. Всю войну он провел на фронте. Но здесь
было совсем другое. Пустая улица в городе с населением в несколько сот
тысяч человек. Всего лишь около десяти часов вечера. (Портье недаром
предостерегал его, а он не обратил на это внимания.)
Между тем человек приближался. Мерный стук каблуков по тротуару
раздавался все более отчетливо.
"Что я буду делать, если он кинется на меня? - подумал Воронов. -
Главное, не дать ему напасть со спины.
Успеть повернуться при его малейшем подозрительном движении. Впрочем,
если у него в кармане оружие..."
Человек шел теперь совсем медленно. Каблуки его тяжелых ботинок глухо и
редко стучали по тротуару. Нервы Воронова были напряжены до крайности. От
приближавшегося человека его отделяло уже не более трех десятков метров.
Это был широкоплечий мужчина средних лет в темном легком костюме из
блестящей синтетической ткани - такие в это время года носил каждый второй
или третий американец. Когда их разделяло всего несколько метров, человек
неожиданно сошел, точнее, спрыгнул с тротуара на мостовую, пересек ее,
чуть не попав под очередную машину, и быстро пошел прочь по
противоположной стороне улицы. Каблуки его теперь стучали дробно и часто.
Воронов с облегчением посмотрел ему вслед и невольно рассмеялся. Этот
человек, очевидно, решил, что он, Воронов, поджидает его. Делает вид, что
рассматривает витрину, а на самом деле хочет неожиданно напасть. Нервы не
выдержали, и, не дойдя до витрины, он свернул на другую сторону улицы.
Никто ни на кого не собирался нападать. Но оба боялись. Боялись друг
друга...
После того случая Воронов ждал беспричинного, внезапного нападения
каждый раз, когда оказывался, особенно вечером, на далеко не пустынных, а,
наоборот, кишащих людьми центральных площадях и улицах западных столиц и
просто больших городов.
Может быть, дело было в том, что внешний облик людей, толпившихся по
вечерам на этих площадях и улицах, за последние годы резко изменился.
Большинство из них выглядели неопрятными, так как носили странные и, как
казалось Воронову, грязные фуфайки, надетые на голое тело, не заправленные
в брюки рубашки с завязанными на животах полами, "блю-джинсы", лоснящиеся
на бедрах и на коленях, нарочито, искусственно машинным способом потертые,