"Рэймонд Чандлер. Блюзы Бэй-Сити" - читать интересную книгу автора

Да, так вот, около двух часов ночи этот Гарри Мэтсон проезжал мимо
дома доктора Остриэна. Гарри руководил сторожевой службой и в ту ночь решил
совершить обход. Парень услышал шум мотора в темном гараже и решил
проверить, в чем дело. На полу гаража, рядом с выхлопной трубой работающего
автомобиля он нашел блондиночку в одной тоненькой пижаме и ночных шлепанцах
с уже почерневшими от сажи волосами.
Макги отхлебнул виски и еще раз оглядел мою контору. Из окна уже
исчезло солнце, и в комнате начало темнеть.
- Ну и что, по-твоему, сделал этот остолоп? - спросил Фиалка, вытирая
тубы шелковым платком. - Он решил, что девчонка мертва. Может, так оно и
было, но при отравлениях газом никогда не бывает полной уверенности, что
это конец, особенно сейчас, когда спасают даже безнадежных...
- Ради бога! - не выдержал я. - Что сделал Мэтсон?
- Он не стал тревожить фараонов, - строго ответил полицейский. -
Мэтсон выключил мотор и уехал домой - он живет в нескольких кварталах от
доктора. Затем, опомнившись, парень позвонил Остриэну, и они встретились в
гараже. Доктор Остриэн сказал, что его жена мертва, и послал Мэтсона в дом
позвонить шефу полиции. Через некоторое время прискакал шеф с парой шавок,
а ещё чуть позже приехали ребята из похоронного бюро, управляющий которым в
ту неделю исполнял обязанности заместителя коронера2. Какой-то тип из
лаборатории произвел анализ крови и объявил, что в ней полно угарного газа.
Коронер разрешил кремировать тело, и дело закрыли.
- Ну и в чем загвоздка?
Фиалка Макги прикончил второй стакан и стал подумывать о третьем. Но
сначала он решил закурить сигарету марки, которой у меня нет. Слегка
огорченному детективу пришлось закурить свою.
- Я простой коп, - он спокойно смотрел на меня через клубы дыма, - и
поэтому я не знаю. Только слышал, что у Мэтсона забрали лицензию, выгнали
из городка и хорошенько припугнули.
- Пусть катятся ко всем чертям! Со мной такие фокусы не проходят! -
заявил я. - Правда, в последний раз, когда я вломился в одну похожую
деревню, отделался проломленным черепом. Как связаться с Мэтсоном?
- Я дам ему твой телефон, и он позвонит.
- Ты хорошо его знаешь?
- Достаточно хорошо, чтобы можно было назвать тебя. Конечно, если
что-нибудь выплывет, мне придется...
- Конечно, конечно, - прервал я. - Я буду держать тебя в курсе.
"Бурбон" или хлебная водка?
- Иди к черту! - ответил Макги. - Будто не знаешь, что я пью только
шотландское виски.
- Как выглядит Мэтсон?
- Среднего сложения, рост - пять футов семь дюймов, вес - сто
семьдесят фунтов, волосы пепельного цвета.
Фиалка допил виски и ушел.
В течение следующего часа я выкурил немало сигарет, и в горле у меня
пересохло. Начало темнеть, а телефон продолжал молчать. Я включил свет,
вымыл руки, выпил немного виски и спрятал бутылку. Наступило время ужина.
Я надел шляпу и вышел. В коридоре встретил мальчишку-посыльного из
"Грин Физерс", изучающего номера на дверях. Он искал мою контору. Я
расписался в получении маленького, неправильной формы свертка, завернутого