"Вадим Чекунов. Шанхай. Любовь подонка" - читать интересную книгу автора

Тем более - в отношении жены.
Бывшей жены.
- Наверное, я скоро уеду.
Придвигаю к себе пакет с книгами и смотрю на Инну.
Она делает движение бровями.
Пытаюсь понять - означает ли это "куда?" или простое "ну и?"
- В загранку. Приглашают поработать, по специальности. Сеять разумное и
доброе. В общем, в Китай зовут. Я, правда, не знаю... Не отказался пока...
Но стремно как-то. Все чужое совсем...
Инна едва заметно усмехается.
- Ты там будешь как Гулливер... А поприличней страны не нашлось? На
сколько ты едешь и когда?
- Зимой. Документы оформить, туда-сюда... На один семестр. Летом
вернусь. А может, понравится - тогда останусь. Кстати, Китай страна
приличная. Просто совсем другая.
Снова усмешка, уже явная:
- Сомневаюсь. Впрочем, может быть. Может быть...
Пальцами она барабанит по пластику стола - я слышу легкие щелчки.
- А я, если все сложится, перееду в Питер. Там проще, и работу
предложили хорошую. Не спрашивай, что и как. Пока не срастется, не могу
сказать.
Киваю.
И не собирался спрашивать.
Питер, так Питер.
Так даже лучше.
"Дан приказ - ему на запад. Ей - в другую сторону..."
В нашем случае наоборот - мне в другую сторону.
Сидим молча, не глядя друг на друга.
Одно радует - музыку уже выключили. Разговор у нас все равно не
клеится, но без музыки - лучше. Как разговаривать, когда она кивает
дурацкому "часики тикают - тик-так"?.. Что в ее голове?
Замечал за собой: как только надираюсь, теряю адекватность, и мне
начинает нравиться наша попса. Нахожу в строчках глубинный смысл, тонкую
душевность и даже подпеваю, пугая соседние столики.
Сейчас я не трезв, но и не пьян настолько, чтобы сожалеть о ночной
тишине.
К черту музыку. К черту все...
Попсу она всегда слушает с удовольствием. Ссорились с ней из-за этого
не раз, смешно сейчас вспоминать. "Как ты можешь слушать людей, которые
издеваются над твоим родным языком?" Один из ответов мне запомнился. "У тебя
физиономия и замашки дворового гопника, просто курьезно, когда сквозь это
пытается вылезти преподаватель-филолог".
К нашему столику подходит официантка с усталым некрасивым лицом. В
руках у нее замызганная тряпка. Прямо перед моими глазами.
Я - такая же тряпка. Мокрая, безвольная, грязная. Мною уже и не
вытереть ничего. К чему ни прикоснусь - лишь испачкаю.
- Молодые люди, мы закрываемся.
Кроме нас, в кафешке только два толстых мужика за угловым столиком
У меня нет даже наручных часов. Но я знаю, что уже второй час.
Завтра на работу.