"Вадим Чекунов. Шанхай. Любовь подонка" - читать интересную книгу автора

За широким окном дождливая темень.
Погасшая буква "М" над подземным переходом и входом в метро.
По мокрой Профсоюзке, желтой от фонарей, катят машины.
Блестят, переливаются отраженным светом.
Притормаживают, зажигая красные огоньки, на светофоре.
У меня нет машины. И, наверное, никогда не будет. Но у меня есть место,
где можно жить. Главное - не упустить шанс на эту жизнь.
Выбрать правильную дорогу, свернуть в нужную сторону.
Расплачиваюсь. Осталось совсем немного на тачку и, если повезет, - на
троллейбус завтра.
На работе у кого-нибудь займу. Если одолжат, конечно.
Еще есть заначка, маленькая совсем, но она - на крайняк, "н/з".
Инна наклоняется над столиком и выставляет указательный палец.
- Только не приставать. Я поеду к тебе, но ты должен обещать, что не
будешь.
- Что не буду?
Смотрит удивленно.
- А ничего не будешь.
- Хорошо. Обещаю. Поехали. Что?
Откидывается на спинку стула и корчит гримаску.
- Ну, ты такой неинтересный...
Началось... Не сдерживаюсь, закипаю:
- Блядь, что не так?! Ты просила - не приставать. Я сказал - хорошо, не
буду. Что теперь?
Ее лицо мгновенно принимает знакомое выражение - жесткое, волевое.
Последний раз я видел его таким полгода назад, при разводе. А раньше -
почти каждый день.
- Если ты еще раз матернешься при мне... - тянет она сигарету из
пачки. - Если хоть один раз еще... Я встану и уйду.
Пальцы ее, длинные, с аккуратными ноготками, подрагивают и все никак не
могут ухватить тонкую сигарету.
- Прости, - накрываю ее пальцы ладонью. Они, к моему удивлению,
холодные и совершенно чужие. Как будто не их целовал совсем недавно еще, не
они сжимали и гладили меня, не они пробегали по моим плечам и спине...
Вырывает руку и убирает сигареты в сумочку. Отворачивается к окну.
Интересно, пытается она там разглядеть что-нибудь или просто смотрит на свое
отражение?..
- Давай поедем уже. Поздно. Мне на работу завтра, - встаю со стула и
надеваю куртку. Ту самую, что она мне купила.
Официантка что-то говорит мужикам в углу. Те, коротко стриженные, в
кожаных куртках, отмахиваются. Показывают на недопитую бутылку коньяка.
У меня кожаной куртки нет: я хожу в поношенной джинсе, пошедшей уже
бахромой по краю рукавов.
На спине вышит крыластый орел с растопыренными когтями.
Нитки на одном крыле истерлись, и сквозь них видна джинсовая плешь.
Я не пью коньяк.
Вдоль стены на моей кухне стоит ряд пустых бутылок из-под "Белого
Орла".
Продавщица Таня в магазине у остановки уже выучила за этот месяц мои
вкусы и даже нашла связь между аппликацией на спине и сортом водки.