"Вадим Чекунов. Шанхай. Любовь подонка" - читать интересную книгу автора

Дура, конечно...
Инна бросает внимательный взгляд на мою куртку. Теперь мне кажется, что
она и не пьяная вовсе. Я так и не научился ее понимать, предугадывать. Так и
не привык к ее резким переменам.
- Я вообще с тобой встретилась, чтобы всего лишь передать вот это! -
говорит Инна и похлопывает по лежащему на столике пакету. - Я же твоя
должница...
Сразу после развода она купила машину, "восьмерку", а через месяц
влетела на ней в затормозивший на перекрестке "ЗиЛ". Разбила нос, сломала
ключицу и ногу. Позвонила почему-то мне: "Понимаешь, всего-то одну баночку и
выпила... Теперь с ГАИ проблемы... Из дому не выйти мне, из-за гипса..."
Я дал, сколько смог насобирать - две с половиной штуки баксов.
Предложил помочь по дому, в магазин сходить...
Отказалась.
А деньги взяла.
- Я тебе говорил, тогда еще - ничего ты мне не должна. Но вот за
книги - спасибо большое. Мне их не хватало. Да и нужнее они мне.
Инна встает из-за стола. Отстраняет меня рукой и сама надевает плащ.
- Конечно, ты же у нас интеллектуал. Писатель... - усмехается она и мне
опять не понятно, зачем я тут.
"Ты никогда не станешь писателем!" - говорила жена не раз. "Пойми,
писатель - прежде всего человековед. Главное в писателе - умение понимать
людей. Ты же не можешь понять даже самого себя. Ты вообще ничего в жизни не
понимаешь!"
"Я буду непонятливым писателем, - отвечал я. - Таких, как я, много. Они
будут меня читать и радоваться, что не одни. Другие тоже будут читать и
радоваться, что не дураки. Не вижу проблемы".
"Вот и я о том же, - усмехалась Инна, - не видишь ты ничего".
Выходим из кафешки под облегченный вздох официантки.
Мужики в кожанках торопливо допивают коньяк.
Все в жизни нам приходится делать суетливо, кроша, проливая, судорожно
глотая, на ходу закусывая, занюхивая, поспешно затягиваясь...
Это я философствую и понимаю, что все-таки пьян.
А утром на работу - липовый мой больничный закончился в пятницу.
На улице морось.
Холодно.
Надеялся, что освежит, но нет, не тот холод.
Сырой и угрюмый.
Осень, сука.
- Сентябрь какой-то мерзкий... Помнишь, когда женились, какой был? -
спрашиваю преувеличенно бодро.
Не отвечает.
- Пойдем на ту сторону, через подземный переход. Сейчас без пробок за
десять минут доедем.
- Посади меня в машину. Я хочу домой, - хрипло говорит она.
- В Зеленоград? Сколько сейчас?.. Полвторого, не меньше... Совсем уже,
да? - стучу пальцем по лбу.
Пожимает плечами.
- Ты можешь поехать со мной. Я одна сейчас живу. Бабушка у мамы, еще
неделю пробудет там.