"Николай Черкашин. Взрыв корабля " - читать интересную книгу автора

Всего четырнадцать минут с момента первого взрыва. А ведь
кажется, часы прошли.
Прыгать жутко. Но из двух зол надо выбирать меньшее.
Отталкиваюсь сильнее ногами и лечу. Ушел под воду... Пытаюсь
резкими толчками остановить уход на глубину. Безумно давит на
барабанные перепонки. Закрадывается панический страх - в ту ли
сторону выгребаю? Наконец светлеет. Наверху!.. Саженками
подальше от борта. Отплываю саженей на 20 и оборачиваюсь.
Крейсер тонет. Вот резко ушел вниз нос, высоко поднялась
корма. Ушел в глубину наш старик "Пересвет" на вечный покой.
Темно. Пошел дождь... Плыву медленно, стараясь сохранить силы
на дольшее время. Рядом группа матросов. Слышу разговор:
- Черт его дери, дождь идет!
- А тебе не все равно, - отвечает второй голос, ведь в воде.
- Так-то оно так, да все же при звездах веселее!
Понемногу волнами раскидывает людей... Вот я уже один...
Додержусь ли до рассвета?
Думаю лишь об одном: как бы встретить набегающую волну так,
чтобы гребень не накрыл, как бы поменьше наглотаться воды...
Холодно... Зубы начинают стучать. Скоро ли рассвет? Кажется,
прошла целая вечность. Вдруг огонек... Вглядываюсь... Все
ближе и ближе. Прожектор щупает воду. Тральщик подошел.
Заметит ли? Вот прожектор забегал опять. Вот луч на мне.
Спасен! Машу руками, кричу как исступленный. Прожектор
соскочил, ушел в сторону... Жутко... Не заметили. Плыть или не
плыть на огонек? Поплывешь - потеряешь зря силы, а корабль
отойдет. Ругаю себя, что кричал. Кто же услышит в шторм на
несколько сот саженей?! Только воды наглотался.
Нет, надо сохранять спокойствие, только в нем спасение.
Медленно с волнами спускаюсь к огням. Молодчина тральщик,
хорошо встал под ветер... Плыть легко. Вот уж совсем близко.
Не выдерживаю и перехожу на саженки. Полным ходом к борту. А
то вдруг уйдет под самым носом.
Замечен! Кидают конец. Хватаю, наматываю на руку, тащат. Черт,
лечу вниз: конец лопнул. Ударило о борт, отнесло под корму -
прощай, жизнь! Случайно попадаю пальцем в какой-то обушок на
борту. Держусь так, что скорее руку вырвет из плеча, чем
отпущу палец. Наверху увидели. Сбросили шторм-трап. Кто-то
хватает за шиворот. Судорога свела палец, не могу оторвать.
Чувствую, что француз уж сам еле держится, вот-вот бросит
меня, и нет сил выпустить обушок. Последнее усилие воли - и...
оказываюсь на палубе французского тральщика.
Как приятно выкурить папироску! Как хорошо жить!
Захожу в каюту. На койке лежит человек. Кожи нет. Обгорел
начисто. Рядом с ним только что вытащенный из воды наш доктор
Семенов. Спрашиваю: "Кто?" Семенов отвечает: "Самойлов".
Склоняюсь над беднягой:
- Как дела, Самойлов?
Шевелит белками глаз, что-то шепчут губы. Наклоняюсь ближе и
скорее догадываюсь, чем слышу: