"Светлана Дильдина. Восемнадцать роз Ашуана" - читать интересную книгу автора

своей тропой меж бесчисленных человеческих селений.
Вот же... до сих пор верится в детскую историю, как сильно звездные
мишки любят друг друга... наивная песенка об их семье трогает сердце.
Сейчас она звучала в мыслях, пока смотрел на угли камина, тоже
мерцающие - и в них можно было разглядеть что угодно. Например,
посапывающего медвежонка... Микаэла точно смогла бы.
- Виктор, тебе хотелось бы вернуться в детство?
- Пожалуй, нет, - перед тем, как ответить, сын всерьез поразмыслил.
- Почему?
- Тогда все решали за меня.
- Но ведь тебя не заставляли делать ничего, против воли... разве что
пить лекарства.
- Так-то оно так... но я все время чувствовал - вот я, а вот взрослые,
они в любой момент могут, как говорится, "поставить меня на место", они
решают, как распорядиться моей жизнью... сам факт этого не сильно приятен.
Сбросить лет двадцать пять-тридцать я бы не отказался. Но стать ребенком или
ничего не смыслящим юнцом - нет.
- Жаль...
- Почему? - удивился Виктор.
- Я не о твоем нежелании. Просто... детство принято считать источником
сплошной радости и приятных воспоминаний. Сказка и защищенность... а вот,
похоже не сложилось, ни у тебя, ни у меня, - Ренато прикрыл глаза.
- Отец? - в голосе Виктора слышались тревожные нотки.
- У меня все в порядке. Так... перебираю мысленно прошлые дни.
- Может быть...
- Говорю, не тревожься. В старости часто роешься в прошлом... не о
будущем же мечтать.
А Виктор неплохо выглядит... и если задумывается о старости, то
мельком, подумал Ренато. И правильно. У него молодая жена и много дел
впереди.

Ренни порой задумывался, как люди ухитряются любить друг друга - просто
так, по факту самого их существования. Так, как мать любит и его, и Марка...
вне зависимости от успехов младшего и никчемности второго, хоть и старшего
годами. Марк ведь и сам понимал - поступил он в университет едва ли ни
чудом, и вряд ли дотянет до выпускного курса.
Идти рабочим, несмотря на уговоры? Похоронив все надежды матери и отца?
Да, и отца - дать тому возможность говорить "я знал, что из него ничего не
получится".
Лучше уж бандитом на большую дорогу, хотя для этого у Марка не
доставало решимости...

Воробьи прыгают на дорожке, жимолость курчавится под окном... солнце
неяркое, через облака - рассеянный свет. Тепло... Привычный и скучный
пейзаж. Может быть, малости не хватило - чтобы десятилетия спустя именно эти
картины вставали в памяти, казались сказкой - той, где всегда любят, где
сильный мудрый отец и заботливая, все понимающая мать, игры со сверстниками,
а после - кухня, где пахнет выпечкой, и оранжевый огонек ночника в спальне,
огонек, подле которого так приятно читать...
И ведь не сказать, что Ренни был всего этого лишен. Но что-то не