"Билл Драммонд. Дурная мудрость " - читать интересную книгу автора

План был такой: мы берем с собой священное изображение Короля
Рок-н-ролла, Элвиса Пресли, и едем на Северный полюс, к вершине мира. Со
всем должным почтением мы помещаем икону в этом царстве искристого льда и
снега, а потом (в сопровождении мощнейшей дзен-магии) возжигаем всякую
ароматическую фигню и пляшем в снегу с истошно-кун-фушными воплями, в общем,
доводим себя до полнейшего исступления, и дело сделано: планета Земля
спасена. Проще простого.

Подъезжает такси. Ну вот. Путешествие началось. Северный полюс - или
киздец всему.

Божественные преслийские эманации снизойдут по сверкающим льдистым
линиям и разольются по всем широтам. Они принесут с собой мир, и любовь, и
всеобщее согласие. Вмиг прекратятся все войны; в странах третьего мира,
измученных голодом, сами собой материализуются кафе-макдоналдсы, и миллионы
голодных получат бесплатные гамбургеры и кока-колу; далай-ламу изберут
президентом Федерации Свободной Земли, и на нашей злосчастной планете
воцарится гармония и грянет хорошая карма для всех. И так все и будет. Мы
знаем. Сердце подсказывает.

Уже запираю входную дверь, но потом вспоминаю, что я не включил
автоответчик. Возвращаюсь в дом и записываю загадочное сообщение насчет
"ушел за Вифлеемской звездой" и "перезвоните позже".
Жизнь, как я ее прожил - это не жизнь, а сплошной облом. С прошлого мая
я снимаю коттедж, больше похожий на железнодорожную будку. Там нет ни радио,
ни телевизора, ни стерео, но зато есть телефон. Такая вот жизнь
романтического отшельника, но без крайностей - внешний мир все-таки
существует - однако тебе удается держать дистанцию и не подпадать под
стабилизирующее воздействие постоянной работы, всяческих обязательств,
десятичасовых новостей и результатов футбольных матчей в субботу днем. В
общем, ничто не мешает сознанию скользить и скрипеть на свой собственный
лад. Будем надеяться, дверь устоит - если что.
- Отговорка какая-то хилая. - Голос издалека.
"Jet Taxis", мой любимый таксомоторный парк. Таксисты, в массе своей,
пакистанцы. Я многих знаю. Ну, то есть в пределах поверхностного знакомства:
знать, как зовут, и приятственно пообщаться в дороге. Сегодня приехал
Файзал: где-то под пятьдесят, его седеющая борода подстрижена жутковато, но
аккуратно - не прямо как у аятоллы Хомейни, но похоже.
Может быть, это какой-то секретный язык, некий код брадобрейства,
распространенный во всем мусульманском мире и восходящий еще к тому времени,
когда Пророк провозгласил свои первые откровения - и это должно что-то
значить, какую часть бороды ты сбриваешь, а какую оставляешь нетронутой? Я
не спрашиваю у Файзал а, читал ли он "Сатанинские стихи".
Дождь так и льет. Мы едем в Хитроу. Обычно дорога до аэропорта занимает
минут сорок - сорок-пять. Но сегодня на трассе пробки, и я боюсь опоздать на
регистрацию. Разговор переходит со всепроникающих выборов американского
президента (Билл Клинтон пока впереди в президентской гонке, но ведь все еще
может перемениться, да?) на позицию Запада по отношению к Боснии, в том
смысле, что Западу положить на боснийцев, потому что они все мусульмане.
Постепенно рождается очередная теория заговора, теория номер 23: