"Билл Драммонд. Дурная мудрость " - читать интересную книгу автора

правительство США состоит в тайном сговоре с сербами и поддерживает их
позицию "этнической чистки". Ну и, конечно, еще существует угроза войны
Пакистана с Индией...
Все какое-то серое и унылое. Может быть, из-за дождя. Даже Чилтернские
холмы как-то не впечатляют. Обычно я с удовольствием обсуждаю с Файзалом
новости Фронта освобождения Кашмира (KLF, кстати, - Kashmir Liberation
Front), сегодня меня донимают сомнения и дурные предчувствия, которые я
маскирую показной самонадеянностью.
Хмурое, размокшее утро в Аксбридже. Люди спешат на работу. У них у
всех - приличная работа, приличная жизнь. Все, как положено. Файзал
любопытствует, чего меня вдруг понесло в Хельсинки. И что мне ответить? Я
говорю, что пишу одну книгу, на пару с другом, и нам надо в Хельсинки, чтобы
ее закончить. Я не упоминаю ни Элвиса, ни спасение мира, ни младенца Иисуса
у нас внутри. Ответ получается совершенно абсурдным, но Файзал принимает его
как должное - в конце концов, именно он вез меня в аэропорт, когда я решил
сбежать в Мексику. Разговор возвращается к темам, не столь щекотливым - как
Файзалов отец управляется на своей ферме в Кашмире и чем сейчас занимаются
его братья.
Аэропорт Хитроу. Не буду вам ничего объяснять: вы и сами все знаете.
Мы с Гимпо договорились встретиться у стойки регистрации "British
Airways" в 08.45. Я опоздал ровно на пять минут. Хожу взад-вперед мимо
стойки; красуюсь в своей новой шапке-ушанке Крутого Полярника, хотя лоб уже
начинает чесаться; пишу эти заметки; покупаю в газетном киоске "Mirror" и
"Sun"; снимаю шапку, опять надеваю; снимаю очки. Может быть, стоит поднять
уши вверх... или все-таки не поднимать? И как лучше смотрится: когда я в
очках или без? Ну, еб твою мать... где же все?!
Надо кому-нибудь позвонить. Когда на меня нападает психоз, я всегда
кому-нибудь звоню - это меня успокаивает. Главное - сам процесс. Позвонить.
Даже неважно кому. Звоню, снова сажусь за заметки. Прошло всего-то минуты
четыре, а я уже и не помню, кому я звонил. Я даже не помню, дозвонился я им
или нет.
Вокруг столько людей, и все куда-то летят. Я рассматриваю мониторы с
расписанием вылетов. Хочу нормальный горячий завтрак. Хочу, чтобы Гимпо и 3,
наконец, появились.
09.32. Возвращаюсь к стойке регистрации № 23. Ни Гимпо, ни Z. Пишу эти
заметки. У Кейт и Джеймса уже начался первый урок. Поднимаю глаза. Ну, слава
яйцам: в зал входит Гимпо, чуть ли не вприпрыжку. А следом тащится Z.
- Разве мы не мужики? - Строчка из "Devo"* порхает в воздухе, разве что
крылышками не машет. Are we not men?
______________
* [iii] Devo - известная группа панка и новой волны конца
семидесятых - начало восьмидесятых.

Смущенные улыбки. И мы прямо с ходу проводим одну весьма деликатную
церемонию, на глазах у тысяч людей, что все летят в разные города: я достаю
из рюкзака три вязовых палочки, выдаю по одной Z и Гимпо, а той, что
осталась, стучу себя по голове (легонько).
- Это наши дзен-палки, - говорю.
- Чего? - Гимпо явно не в курсе.
- Наши дзен-палки. Мы же дзен-мастера. Да вы, наверное, сами знаете.