"Юрий Дружников. Виза в позавчера (Роман в рассказах)" - читать интересную книгу автора

Олег пересчитывал крючки и блесны.
- А мне-е-ее,- сказала Зорька, перестав жевать траву.
Никто не обратил на нее внимания. Олег, усевшись на велосипед, поехал
впереди, держа в одной руке удилище. Перед ним бежала длинная тень. Тень
подпрыгивала на буграх, металась, будто стремилась оторваться от велосипеда
и умчаться вдаль.
Сестра сняла туфли, чтобы их не пачкать, обтерла с них рукой пыль и
брела босиком сзади, не отрывая взгляда от туфель. Она обдумывала, как бы
надеть вечером туфли незаметно, чтобы не догадалась мать.
Мать уже бежала им навстречу. Распахнутая калитка, кусты сирени в
палисаднике, крынки, просыхающие на заборе, и лицо матери, радостное и
возбужденное,- все багровело в лучах заходящего солнца. Солнце висело
совсем низко над оврагом, тяжелое, готовое вот-вот придавить, подмять под
себя луг, деревню, кусты сирени, всех людей и даже козу Зорьку. Никогда
такого тяжелого заката Олег не видел - ни до, ни даже потом, когда стал
взрослым и навидался всякого.
Пока мать суетилась с ужином, отец не торопясь разжигал во дворе, возле
террасы, самовар. Самоваров бок горел на солнце, будто вот-вот расплавится.
Олег мотался вокруг отца на велосипеде.
- Не мешай отцу, Оля!- кричала мать с террасы.
- Он не Оля, он - Олег, мы же договорились!- возражал отец, кашляя
от дыма.- Надо все же было назвать его Францем, в честь Шуберта.
- Этого только не хватало, чтобы еще больше дразнили. Мало ему быть
Немцем.
- Зато ты не звала бы его Олей!
Отец не любил, когда мать звала сына женским именем. А она привыкла.
Смеркалось. Олег не хотел слезать с велосипеда, даже когда все уселись
на террасе за стол. Чего спешить, если после ужина мать отправит спать? Но
отец встал и привел сына за руку.
Они сидели в сумерках, не зажигая света, чтобы не налетели комары. Отец
шутил, смеялся, стараясь подбодрить набегавшуюся за день мать. Из оврага
выплывал и стлался по земле белесый туман. Он обволок крыльцо, хотел
забраться на террасу, видно, не рискнул. Стало прохладно. Мотылек прилетел к
теплу и сел на самовар. Но не удержался, ноги у него подкосились, и он упал
в трубу на догорающие угли.
- Как скрипуля?- вдруг строго спросил отец.
- Знаешь, совсем обленился,- мать смотрела на Олега.- Играет вместо
четырех часов от силы два. Хоть веревкой его привязывай.
Чтобы не заострять конфликт, Олег решил промолчать. Позапрошлой осенью
его стали водить в музыкальную школу, и учительница велела летом тоже играть
на скрипке каждый день. Принудиловку и взрослым-то тяжко терпеть, а Олег от
нее прямо-таки страдал.
- Прокрутишь способности педалями,- ворчала мать,- а еще мальчик из
хорошей семьи.
- Ладно уж, завтра у нас праздник, сказал Немец-старший.- С
понедельника сын начнет играть по-серьезному. Верно? Всегда лучше начинать с
понедельника.
Логика была сомнительная, но сегодня выгодная, и Олег охотно
согласился. До понедельника было впереди целое воскресенье.
- Быстрей! Ешьте быстрей!- поторапливала мать.- Вы у меня сегодня