"Евгений Пантелеевич Дубровин. Хрустальный дом" - читать интересную книгу автора

Удивленная, даже немного испуганная, Вика сказала об этом художнику, но
молодой хрустальный бог не удивился, а кивнул. Да... да... именно этого он и
добивается от своей картины: чтобы она звучала и пахла. Он и сам уже давно
может видеть невидимое и слышать неслышимое и добивается, чтобы умели это и
другие. Через его картины. Иногда он изменяет содержание картины. Вместо
дождя светит солнце. И тогда и звуки другие, и запахи тоже. Или по реке идет
теплоход. Тогда в аромат дождя вплетаются запах дыма, горечь радужной пленки
на воде и можно слышать, как пароход гудит.
Или в конце сидит застигнутая дождем влюбленная парочка. И тогда
слышится шепот влюбленных и можно уловить запах молодой кожи...
Потом Олег все переделывает в зависимости от того, что видит в пути и
что поражает его воображение.
- Хотите, я нарисую на краю леса ваш хрустальный дом?
- Хочу,- сказала она.
Олег сел на стул возле хрустальной стены и принялся рисовать, изредка
поглядывая на хозяйку. Убирая посуду, проходя мимо, Вика не выдержала и
заглянула через плечо художника.
И застыла, пораженная. На краю леса сверкал, светился, пылал холодным
голубым пламенем ее дом, как сказочная избушка на курьих ножках. И возле
избушки, залитая ледяным северным сиянием, стояла она, Вика, молодая
баба-яга в белом платье, построившая этот хрустальный дом.
И вдруг она услышала звуки: резкие голоса - свой и мужа, ссорившихся
из-за каждой копейки; вкрадчивый шепот продавцов хрусталя; свой вопль от
жуткого удара в живот пьяного мужа; жалкий лепет застигнутой любовницы мужа;
топот сапог милиции, пришедшей с обыском по анонимке завистников, молчаливая
возня, когда вдруг по неизвестной причине дом загорелся - она так никогда и
не узнала: была ли это случайность или злой умысел сторонников янтарной
комнаты...
Но она все-таки построила его, свой дом, свою мечту. И вот она стояла
возле него в белом платье, вытянув руки, прислушиваясь к тревожным шорохам
ночного леса, готовая броситься навстречу каждому, кто выйдет из чащобы и
покусится на ее хрустальный дом.
- Закрасьте,- сказала она устало художнику.
- Почему? - удивился тот.
- Так...
- Но все-таки? Не понравилось?
- Слишком большой лес. Так и кажется, что он раздавит дом.
Художник улыбнулся.
- Хотите я построю забор? Высокий, каменный. И собаку на цепь посажу.
Слышали: "Что нам стоит дом построить? Нарисуем - будем жить!"
- Я вас прошу...
- Жаль,- сказал Олег и несколькими мазками кисти уничтожил и дом, и ее
саму в белом платье.
И все. И опять темнота ночи. Как будто никогда не было ни хрустального
дома, ни женщины по имени Виктория.
Да, так оно скоро и будет. Стоит ей устать, надломиться, и пьяные
дружки мужа перебьют, пропьют хрусталь и перья жар-птицы из ларцов-сундуков.
И выходит, дом был построен зря. И ее жизнь на этой земле была никому
не нужной.
Потому что нет продолжения.