"Петр Иосифович Дубровин. Аннет (Повесть) " - читать интересную книгу автора

еще моя решимость не была столь твердой. Заглядывая в себя, я не находил ни
малейшей оговорки, ни тени колебания. Мое чувство к ней воскресло, как
Феникс из пепла, оно стало глубже, сильнее, лучше, я бы даже сказал чище, но
и мое прежнее отношение к Аннет не было запятнано ни единой пылинкой греха.
Я шел на разрыв с женой и предлагал Аннет занять ее место, благо революция
уже упразднила былую церковную преграду, разделявшую нас.
Мне казалось, что к концу нашей беседы она мало-помалу начала
склоняться к мысли, что такой шаг возможен. Она вдруг умолкла, сидела
тихо-тихо, не выпуская моей руки, потом вскинула на меня глаза и очень
серьезно спросила:
- Так ты думаешь, что теперь из нас могли бы выйти муж и жена?
И, еще помолчав, почти шепотом - из Блока:

Голос, зовущий тревожно,
Эхо в холодных снегах...
Разве воскреснуть возможно?
Разве былое - не прах?

Прощаясь, она сказала:
- Дай мне подумать над этим. Я же рядом с тобой старуха. Для меня это
тоже было бы счастьем вампира...
В тот вечер она не сказала мне ни "да", ни "нет". Мы только условились
о следующей встрече. И все-таки я уходил с надеждой, что в следующий раз
дождусь, наконец, ее согласия. Но когда мы увиделись вновь, она сказала
"Нет!" Решительно и бесповоротно. Считала, что должна отказаться от "счастья
вампира" - таков по-прежнему был ее основной довод.
- Я всего лишь полутруп, - говорила она. - Нельзя сделать счастливым
другого, когда не веришь в право на счастье для самой себя. У меня этого
права нет, в сущности, я уже умерла, а скоро умру и физически: у меня
прогрессирующая анемия. Я так верю в твою любовь, что даже не подозреваю
тебя в бессознательной игре в великодушие, хотя ты из тех, кого женщины
часто будут ловить именно на великодушии. Но я не хочу оказаться одной из
них, потому что люблю тебя не меньше, чем ты меня. Ведь ты никогда не
произнесешь вслух ни одного упрека, но я-то его услышу, даже если он
прозвучит только в твоих мыслях. Тогда было слишком рано для тебя, теперь -
слишком поздно для меня. Ты хочешь невозможного. Мы снова должны расстаться,
на этот раз окончательно. Жизнь моя догорает. Но в твоей душе я проживу еще
очень долго. Ты узнаешь меня в каждой женщине, которую полюбишь
по-настоящему. И верю: ты не забудешь меня до конца. Быть может, даже
прощаясь с жизнью ты еще раз вспомнишь обо мне...
То была наша последняя встреча.
Впрочем, нет. Предпоследняя. В последний раз я увидел Аннет три года
спустя, в день ее похорон.
- Ты знаешь, - сказала моя мать однажды осенью 1920 года, - умерла
Аннет. От острой анемии. Завтра ее похороны. Ты, конечно, будешь?
Не стану рассказывать, как я встретил эту весть. А мама между тем
продолжала:
- Она была католичкой и очень любила "Реквием" Моцарта. Хочешь, я
переговорю с Руссио - он староста католической церкви, - чтобы "Реквием"
исполнили во время отпевания?