"Алексей Дунаевский. Полюби меня красного " - читать интересную книгу автора

истошных криков, доносившихся откуда-то снизу.
Поначалу я пропустил мимо ушей все это многоголосье. Да и кто в таких
хостелах не орет по ночам, скажите на милость? Но когда крики приняли явно
футбольный характер и стали различимы авторы знакомых зарядов, стало
интересно. "С кем же они сейчас пьют? - подумалось мне. - Если мы с Джоном
лежим здесь, а никак не там? И не бьют ли сейчас наших?" Поразмыслив и
обратив внимание на то, что Джону явно похер вся эта симфония без оркестра,
я все-таки решил вылезти на свет божий и осмотреться на местности.
Спускаясь с этажа на этаж, я медленно приближался к источнику дикого
воя, пока не вышел к кухне. Площадка перед ней была забита пьяным в жопу
народом, общавшимся на непонятной смеси из десятка языков, среди которых
явно выделялся русский. Точнее, полуголый русский человек Белыч с бутылкой
виски в руках, который исполнял что-то из пятой оратории ""МЮ" - чемпион"
без скрипки для смешанного хора.
Прости, Белыч, просто я не знаю названий тех песен, что ты так часто
исполняешь. Но мне они нравятся, поверь на слово, как и само твое пение,
чтоб ты знал. Только не уверен я, что скопище на площадке было готово тебе
подпевать да по плечу тебя похлопывать. Орали они что-то абсолютно
нефутбольное, под этим могу подписаться. Ну а тебе в тот момент было не до
того, что они там завывали, ты трудился не покладая губ.
Убедившись в том, что Белыч наконец-то плотно занялся делом,
оторвавшись от чтения туристских буклетов и автобусных расписаний, я зашел
на кухню и обнаружил там такое количество людей, что впору было звонить
Гиннессу. В смысле в его Книгу. Но если же вы о пиве ненароком подумали, то
зачем было звонить, когда вот оно, только руку вытяни! И не одно лишь пиво,
между прочим. Нашего бухала, принесенного из номера, там тоже было целое
море.


Преображение Джимми

Однако главное заключалось даже не в этом, а в самом Джимми, у которого
спьяну прорезалась человеческая речь. Он, наверное, наговорил тогда на
десяток лет вперед, если не больше. Прямо как мальчик, который
молчал-молчал, а потом полил словами, как из ведра.
Действительно, до этого момента Джимми и впрямь либо молчал, либо
изобретал какие-то сбивчивые апологии рунульде, к которым никто и никогда не
прислушивался, либо, по обыкновению, предлагал сходить поесть. Ненадолго,
так сказать, слегка. Тому из вас, кто сейчас не смеется, сообщу, что среднее
время, выделяемое Джимми на "заморить червяка", составляло где-то два часа.
Но если же он собирался подкрепиться как следует, то тогда... Тогда пиздец
кромешный, я вам доложу, иначе и не скажешь.
Самое же страшное, однако, не в том, что Джимми ел слишком долго, а в
том, сколько он ел. В смысле - всего. Случались деньки, когда Джимми ел одни
только гамбургеры, но и здесь уместно писать роман ужасов типа "Гаргантюа
против Пантагрюэля, Чужих и Хищников". И все вышеперечисленные, поверьте,
заканчивали лютой смертью. Гаргантюа их ел, аки Каннибал-Ганнибал какой-то.
Однако перейдем от сложных метафор к суровой реальности.
Сегодня, по прошествии времени, когда все понемногу улеглось, мне
начинает казаться, что Джимми тогда, перед теми своими подвигами, что-то